EL PAYASO (cuento)

La historia había comenzado el 20 de diciembre de 2015. Los resultados de las elecciones generales habían sido tan complicados que no se presentó la oportunidad de formar gobierno. Empezaron consultas, pactos, proposiciones dimes y diretes con tan poca fortuna que al final resultó que hubo que convocar nuevas elecciones.
Jacinto, era un payaso en paro, que justo ese 20 de diciembre había iniciado un contrato de actuación en la sala Balancín, una sala de espectáculos de mala muerte situada en el barrio de Usera.
Él estaba exultante y feliz claro, a pesar de la tarima crujiente, las cortinas raídas las luces multicolores pálidas, el aforo reducido y casposo que se movía de un lado a otro de la sala sin prestarle el menor caso, pues en realidad venían a ver el espectáculo fuerte, a Maruja la cachonda, espectáculo erótico festivo animalista con anaconda drogada incluida, que tenía momentos en los que parecía que el reptil iba a devorar a la sabrosa Maruja. No voy a especificar por donde la iba a devorar, porque no viene a cuento en esta historia.
Jacinto no era tonto, entre otros motivos porque el hambre que pasaba le agudizaba la sesera, ya que la poca comida que entraba en casa, pagada con el sueldo de su esposa, empleada de limpieza en un ambulatorio de la Seguridad Social era sistemáticamente devorada por los tres churumbeles hambrientos que había procreado con Susana su mujer y que lo único que habían heredado de él era el hambre, porque payasos, eran payasos pero de los otros.
Jacinto, optimista hasta el A.D.N. vio una oportunidad y a partir de su cuarta actuación introdujo en su repertorio la situación política que se vivía en ese momento. Invento chascarrillos, realizó comparaciones ingeniosas, hizo críticas despiadadas y planteo imaginativas, pero absurdas soluciones. Propuso pactos imposibles, venganzas fratricidas, deserciones bochornosas, traiciones propias de Bruto, todo con picardía, buen humor y mucha imaginación.
Fortuna, que es dama caprichosa, hizo que una noche un comentarista político, que ni era comentarista ni era político, había escrito una novela con cierto éxito de tema marinero y ahora vivía apoltronado en una columna de un periódico de tirada nacional, fuera a echar una cana al aire con Teresa, la gogó de la sala vecina a Balancín. Le escuchó, le hizo gracia y al día siguiente cuando se le pasó la resaca de alcohol adulterado, resolvió su columna hablando de la actuación de Jacinto.
La columna fue contestada y él se referenció en Jacinto faltaría más. El solo era trasmisor de la opinión popular. Se inició una polémica, que trascendió a ámbitos nacionales e inmediatamente se reflejó en el aforo de la sala que increíblemente empezó a crecer de forma nada habitual. La anaconda pasó a telonera y dicen las crónicas que terminó muriendo de hambre porque Maruja se volvió estrecha y ya no le daba de comer.
Como la situación política se prolongaba en el tiempo, aquello fue creciendo de forma desmesurada y su éxito empezó a darle unos réditos, que se notó sobre todo en que los payasos de sus hijos ascendieron a la categoría de obesos y sus padres les procuraron tratamiento psicológico.
Conforme evolucionaba la situación, evolucionaban sus propuestas de una forma cada vez más disparatada. La gente se desternillaba con las componendas anti natura que planteaba Jacinto a la audiencia, la cual lo agradecía con grandes carcajadas y pidiendo más copas.
La sala también lo notó claro, aquello fue un proceso de expansión espacio tiempo que ni Einstein habría sabido predecir. Su local, su nombre, sus ideas resonaban en todo el país como una catarsis colectiva, que desmitificaba la crisis que sufría el país con las conjugaciones en prosa que se generaban a golpe de Balancín.
Pero un día, como es inevitable con las cosas que son inevitables, se solucionó la crisis.
Algunos dijeron que la realidad había superado a la ficción de la imaginación de Jacinto, pero la mayoría lo criticaron, lo denostaron, lo injuriaron y le despreciaron. Que duro es el éxito mostrando la realidad a los paisanos.
Olvido fue más rápido que Fortuna y Jacinto no pudo pagar a los Psicólogos que le proponían un nuevo tratamiento para la extrema delgadez de sus hijos. Susana volvió al ambulatorio, Jacinto al paro y sus hijos a protestar.
Pero Jacinto seguía siendo optimista idealista y listo. Ni corto ni perezoso, se afilió a un partido político, puso todo su ingenio al servicio del sistema y pellizco aquí, servicio allá, a los dos años colocaba a sus hijos en una clínica de tratamiento, a su mujer le dio el capricho de toda su vida de viajar por el mundo y el, con el columnista novelista de temas marineros se dedicó a pasear en yate a las gogos de las numerosas salas de fiesta de Madrid.
Cierto día, transcurrido el tiempo, le citó el juez de instrucción por una factura del partido en la que no quedaba bien reflejado el iva, pero que según su primera comparecencia en público “era una anécdota intrascendente, fruto de la envidia y de las ganas de enturbiar su dilatada y prístina vida pública”.
Aquel día, sin embargo, fue una multitud la que se congregó alrededor del payaso.

 

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Las dos décadas huecas

Existen dos décadas en nuestras vidas en las que nuestros sentimientos, aquello que pensamos o sentimos, resulta inútil intentar transmitirlo: nadie parece entender lo que queremos decir, ni lo que sentimos ni lo que queremos hacer realmente, como si perteneciésemos a otro mundo lejano y desconocido. Se trata de  nuestros primeros 10 años de vida y nuestros últimos 10.

Durante ese tiempo no nos queda otra que adaptarnos -en el más favorable de los casos- a lo que los demás creen que queremos o necesitamos. Siendo niños hasta los regalos y juguetes se adaptan más a lo que los padres creen que deben darnos que a lo que realmente nos gustaría o hemos intentado (sin éxito alguno) hacerles saber. Cuando somos ancianos igual, nadie se va a interesar por qué es lo que nos agradaría o que es lo que necesitamos.

Bien es cierto que cuando un niño o un anciano expresamos verbalmente un pensamiento, un deseo, un propósito, ni nos entienden ni desean hacerlo. Cuando somos niños porque nos falta vocabulario o porque “son cosas de críos” o porque directamente los adultos están convencidos de que un peque no tiene nada que decir que pueda interesar a un adulto, y cuando somos ancianos porque son quienes nos oyen  los que desconocen buena parte del  vocabulario que nosotros aprendimos o porque directamente son incapaces de prestar atención a aquello que no forma parte de sus hábitos y de los credos que han adquirido.

En mi caso confieso haber estado siempre “muy ocupado” en lo que estúpidamente consideraba importante, y haber desatendido a mis pequeños y a mis mayores y no haberles prestado toda la atención que ahora, cuando es tan tarde, reconozco que debí haberles otorgado. Estaba muy ocupado, si, con mi maldito egoísmo y mi brutal ignorancia. Quizá por eso ahora no me molesta que los jóvenes pasen de mis deseos, de saber qué me apena o que anhelo, o que a un médico joven le importe una higa mis achaques, o que en un comercio hagan como que no entienden una reclamación, etc., es más: lo veo tan justo y adecuado que me hace sonreír.

De hecho, son esas dos décadas en las que se dan más casos de malos tratos silenciosos;  es poco probable que alguien pueda interesarse por lo que sucede tras las puertas de un colegio, o de un internado infantil, o de una residencia de ancianos, la angustia y el sufrimiento permanece y permanecerá oculto, como si no existiese. Y es que por no contar ni siquiera votan. Unos no han nacido a la sociedad, los otros ya llevan años muertos.

Quizá por ello niños y ancianos solemos entendernos mucho mejor.anciano_nene

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Los silencios del MV Aquarius

Una de las 3 cosas que más felicidad me han aportado en la vida fue salvar la vida, con mi iniciativa personal, a 5 personas a las que conocí perfectamente y sin que cuatro de ellas supiesen jamás de mi existencia; por ello, estoy en condiciones de poder intentar imaginar lo que debe sentirse al salvar la vida (con alta probabilidad) a 12.087 personas en once meses. Hablo de SOS Mediterranèe, MSF y de las 79 operaciones llevadas a cabo en esos once meses, a bordo del MV Aquarius, trabajando de forma incesante entre Libia e Italia. En la imagen puede verse su posición de hace dos minutos cuando escribo esto,  en la enfilación entre Chebba (Túnez), la isla de Lampedusa (Italia) y de isla de Malta, navegando dentro de la zona económica marítima de Túnez, aunque fuera de sus aguas territoriales. Ya no aparecen en los noticieros, ni antes de la operación Valencia tampoco… pero siguen ahí. Salvando vidas sin fuegos artificiales  ni bufonadas políticas. Sencillamente, al día siguiente ya no “salieron en la tele” por lo que literalmente dejaron de existir. Pero ahí puede verlos. Donde estaban antes y estarán después. Abnegación silenciosa y discreta.

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Posición del MV Aquarius durante la redacción de este escrito

La mediática travesía de 1.500 millas náuticas de los 629 famosos rescatados en esa operación, fue acompañada por el guarda costas italiano Dattilo y el Orione, de la marina militar italiana, que ayudaron a transportar a los migrantes recogidos por el MV Aquarius. A la llegada a Valencia esperaban, aparte de los políticos para hacerse el retrato, 683 periodistas de 100 países, más periodistas que migrantes.

Una vez superado el shock mediático-emocional de esa travesía, y pensando sólo en el caso del MV Aquarius, y únicamente contemplando el viaje populista (la ida Libia-Valencia), dada la motorización del buque,, dimensiones, carga y estado de la mar, es previsible calcular que tan solo en carburante emplease unos 4.000 kg. de gasoil/día, es decir unas 32 toneladas de carburante, lo que unido a los gastos del viaje de vuelta, personal,  y añadendo los de los otros dos buques, nos lleva a pensar en beneficios y perjuicios, en a quién beneficia el show montado en torno a esta particular intervención del MV Aquarius, y  en  a quién  perjudica. Los 629 del MV Aquarius representan un 0,084% de los migrantes anuales del Mediterráneo. ¿Quién pagó todos esos miles de euros, y por qué solo a esos?. ¿Por qué esta hipocresía solo en torno a ese escaso 0,084% de migrantes? ¿Qué pasa con el resto, con ese 0,4% de fallecidos anónimos, por ejemplo?. ¿Por qué a 629 los espera el show solidario y a los otros centenares de miles no les espera la fanfarria y la pompa de políticos y periodistas?

Dado que estos barcos de ayuda lo que en realidad están haciendo dentro de todo el sistema migratorio montado, es asegurar el transporte de los migrantes, son los propios migrantes los que aparecen más visibles como beneficiados.  Pero… a nadie se le escapa que para las mafias, cuyo negocio está basado en el transporte marítimo ilegal de personas, con un volumen estimado de 750.000 “clientes”/año, a una media de 1.000€/persona, poder vender como “aliciente” la posibilidad de que el transporte sea el más seguro posible, se convierte en una muy buena oportunidad para el negocio.

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Los que más se benefician en la orilla africana son los mafiosos, y los que más se benefician en la orilla europea son -también- los mafiosos. Un migrante subsahariano puede proceder de lugares distantes del punto de embarque 5.000 kms. o más y su recorrido, transporte marítimo incluido, se dice que viene costándole entre 4.000€ y 5.000€. Luego, y si el migrante tiene suerte (es un decir) es soltado por las autoridades en Italia o España pero sabe que vuelve a tener que trabajar para otras mafias de la otra orilla. El emigrante va a ser un muñeco roto. Nadie le va a facilitar un permiso de trabajo, la posibilidad de integrarse dignamente, ni la posibilidad de eludir las mafias. Todo van a ser flores de papel y pompas volátiles de dignidad. Vuelve a caer en el ciclo del negocio. La idea original de poder ir devolviendo el dinero a sus familiares y amigos se desvanece en el tiempo, esperando tener lo mínimo para sobrevivir, mientras la sociedad le olvida completamente.

Desde las 9 de esta mañana, otro barco, en este caso el Lifeline con bandera holandesa, y fletado para la ONG alemana Mission Lifeline, que el pasado jueves embarcó a unos 200 emigrantes a los que recogió en las aguas del norte de Libia, permanece sin movimiento ubicado en la zona marítima equidistante entre Malta y Lampedusa, quedándose sin abastecimientos e intentando negociar ayuda, combustible, alimentos, mantas, etc.. Malta dijo claramente que negaba su ayuda por haber desobedecido la orden de esperar a la llegada de la Guardia Costera libia, lo que habría avocado a los inmigrantes a regresar a África, y la Guardia Costera italiana parece ser que se desentiende  igualmente de la actitud del Lifeline. Algunos ya sonríen mirando hacia España.

Resulta inevitable comparar la eficiencia y efectividad de esas ayudas a la migración, con la efectividad y la eficiencia in situ de organizaciones como la Fundación Vicente Ferrer en India. Sobrecoge comparar el dinero movido con la migración con el resultado obtenido. Impresiona comparar el beneficio obtenido por el necesitado en ambos casos. Impresiona comparar la cantidad de postureo con la migración y la discreción de quienes trabajan in situ. Como satisfacción produce el no tener que pagar tributos a la mar en vidas humanas ni tributos al negocio del tráfico de personas.

 

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El escenario soñado

“ya no hace falta fusilar maestros porque existen otros métodos para anularlos”

Fueron muchos los esfuerzos de Franco, Stalin,  Hitler, Castro, Ceausescu, Musolini, Mao y tantos otros dictadores que se afanaron en encarcelar y fusilar maestros, pensadores e intelectuales en general; en que solo pudiese acudir a las universidades la clase dirigente; en prohibir las reuniones de personas para evitar que intercambiasen opiniones; en cerrar ateneos y otras asociaciones; en quemar libros y en prohibirlos y perseguir a sus autores; en cerrar librerías y perseguir cualquier otra posibilidad que pudiese permitir al pueblo conocer y  pensar por si mismos y alejarse del pensamiento único.  Querer utilizar el intelecto donde ellos mandaban era considerado un delito, hasta tal punto que era común que esos totalitarismos fascistas utilizaran la palabra “intelectual” como un insulto especialmente despectivo a los que eran diferentes a ellos, a los que no se sometían a su voluntad y, por supuesto, razón suficiente para la sospecha, el encarcelamiento, la tortura y hasta la muerte.

poster

Si aquellos dictadores levantasen hoy la cabeza se quedarían extasiados:  las librerías se cierran solas por pura quiebra; ya no hace falta fusilar maestros porque existen otros métodos para anularlos; no es necesario evitar el acceso a la universidad porque el fracaso escolar “multiorgánico” ya es pandemia;  buena parte de una juventud dócil está imbuida en una autoconfianza y soberbia desmedidas e incluso alardea voluntariamente de su ignorancia, absorta en la existencia aparente de las cosas y en las historias visionadas en croma; una sociedad que reniega voluntariamente de la lectura por pura pereza; en lugar de prohibir a la gente reunirse para que no se transmitan ideas, se la aturde con ruidos ensordecedores, drogas y alcohol; la temprana conciencia de pertenencia a tribu simplifica enormemente el pastoreo; ya no existe riesgo de que la juventud pueda verse tentada de seguir a un Che, a un Daniel Cohn-Bendit o solidarizarse con un Victor Jara: ahora adoran seres-yesca de corta vida y  llamarada aparatosa absolutamente estériles, cuando no seres de la ficción más irreal.

Sin embargo hay algo que perdura: al que no sigue el pensamiento único, los totalitarios le siguen insultando como antaño. Irónicamente, son ahora los totalitarios los que llaman  “fascista” al disidente.

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MujerTrampantojo

MujerTrampantojo: La mujer que mediante trampa o ilusión engaña a alguien haciéndole ver lo que no es

trampantojo

Decididamente, nos gusta que nos engañen. Si, nos obstinamos en afirmar lo contrario, pero los hechos demuestran que nos encanta que nos mientan.  Si no nos encantara que nos mientan, ¿cómo explicar esa atracción generalizada por las mujerestrampantojo, especialmente por parte de los hombres?.

La mujertrampantojo oculta/cambia el color de su cabello, o lo moldea para variar el aspecto del contorno de su rostro. Las pestañas son alargadas o resaltadas y los ojos pintados de forma que su expresión parezca diferente. Las ojeras y arrugas son manipuladas mediante maquillaje hasta el punto de hacerlas invisibles. Los labios son pintados para modificar la apariencia de su forma y tamaño. Mediante variados aparejos modifica el aspecto de su pecho, procurando apariencia de distinto volumen y liberación de los efectos gravitatorios. Lo mismo sucede con los glúteos. Y qué decir del calzado, con esa especie de coturnos a los que se suben las señoras cuando insisten en engañarnos sobre la estatura o la forma de la pierna. O cuando embuten en asfixiantes fajas-mordaza las grasas que dilatan su cintura. Por no hablar de esos cirujanos capaces de conseguir que a una señora no la conozca ni la madre que la parió (que ya los hubiese tenido Al Capone).

Nuestra farisaica sociedad es capaz de combinar al mismo tiempo la encendida defensa verbal de la dignidad de la mujer y lo contrario: unos hechos que tienden a sostener toda la parafernalia que coadyuva a imponer socialmente  como canon de mujer a esos elaborados trampantojos.

Los programas de TV -en general- excluyen a las mujeres no camufladas y ensalzan y estimulan como un arte la falsedad y el engaño con androides (ginecoides para el personal progre) que hacen la mueca de la sonrisa con unos piños como un anuncio de Titanlux Blancolor emplazados dentro de bocas-serón de diámetros imposibles. De hecho existen programas dedicados especialmente al culto del engaño y la falsedad  ¡y hasta en la TV pública!

Lo malo de todo esto es que deja en muy mal lugar al hombre capaz de dejarse subyugar por esas artimañas tan simples. Bueno, igual de simple que la mente de un hombre, a fin de cuentas. En casi todas las especies animales existe un cortejo basado en las apariencias y, básicamente, eso es lo que somos.

 

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Uno de Noviembre

Melina

Hoy es día de Todos los Santos, y por un momento voy a abandonar toda idea que hable de política, sea nacional o de fuera. Oír la palabra nacionalismos me produce un hastío y un cansancio infinito. Creo que nadie se siente cómodo cuando se ve peón en una partida de ajedrez con un jaque mate pactado. Veo a esos personajes tan pomposos en sus alocuciones, con esa desvergüenza que va ligada a la mentira que también forma ya parte indeleble de su persona y lo único que siento es tristeza. No hay otro sentimiento. Profunda tristeza. Infinita tristeza.

Tal vez mi tristeza sea porque este día trae aparejados recuerdos que hoy sacamos del corazón. Miro el día desde mi ventana, en esta tierra de Murcia, con un sol que corresponde a un tiempo casi veraniego e inevitablemente me pregunto ¿será Noviembre?, ¿no me habrá hecho un guiño mi calendario y ha pasado unos meses que todavía no han terminado?. Calor y Noviembre, casi es un oximoron, antes al menos si lo era, y es en este momento cuando abro mi particular memoria histórica, que tanto me gusta abrir en muchos momentos de mi vida y entonces vuelo hacia atrás en el tiempo y ya no soy la mujer de 68 años, no, ahora soy una niña de 9 o 10 años en  un día, como hoy, de Todos los Santos, y me dejo envolver  por esa imagen y ese momento…..

Es temprano. Hace mucho frío en Madrid, pero en casa se diría que mis padres preparan una excursión campestre. Mis hermanos y yo vamos a desayunar en la cocina de nuestro entrañable hotelito de Bravo Murillo. Desde muy pronto nuestra madre ha encendido la cocina de carbón y leña. Su superficie está brillante y pulida y el cueceleches de aluminio calienta el contenido que también nuestra madre fue a comprar a la lechería que está lindando a nuestra casa, y también al lado, la churreria ofrece sus buñuelos, (¡Ay que daría! por poder comer unos de esos crujientes buñuelos de churrería que hoy han desaparecido), sus porras y  churros que mamá  ha traído colgando de ese verde junco en que los sirven,  y su olor nos hace la boca agua.

También la cocina huele a caldo, a tortilla francesa y a pan caliente.

Papá y mamá desayunan con nosotros, y hablamos y reímos, que por algo hoy no hay Colegio, pero nos apremian a que no perdamos tiempo. Tenemos que recoger a nuestra abuela y no hay que llegar muy tarde al Cementerio. Vemos que hay preparado un cubo, bayetas y estropajo y una sillita de enea con un cojín y una manta, también hay flores.

El Cementerio, nuestra abuela, y entonces recordamos que mamá siempre discute  con ella por lo mismo, año tras año. Para mi abuela este día es sagrado, este día pertenece a la familia que ha perdido, este día quiere pasarlo desde muy temprano junto a la tumba de su esposo, este día es para ella.

La recogemos en su casa, casa de corredor en pleno corazón del barrio de Maravillas.

Mi abuela, siempre de negro desde que murió su esposo al finalizar la guerra, con su moñete bajo que muy coqueta lo rellena con cabello trenzado,  para disimular que no tiene demasiado pelo. Sube al coche y nos reprocha que hemos llegado demasiado tarde. Nuevamente mamá la regaña por esta costumbre de querer pasar el día entero en el cementerio, que va a coger lo que no tiene, que el abuelo no necesita su presencia todo el dia para saber que le recuerda, y así discutiendo llegamos a las puertas del Cementerio de La Almudena.

Hay mucha gente, todas las lápidas están llenas de flores. buscamos la tumba de mi  abuelo, y empieza el ritual de todos los años. Primero limpiar a conciencia toda la superficie y  engalanarla con las flores que traemos. Mientras los mayores están en esas faenas, mis hermanos y yo corremos jugando entre las tumbas. Hay un ambiente festivo, las mujeres de la edad de mi abuela tienen su misma costumbre, así que hay sillas de enea cerca de muchas lápidas. Menos mal que no llueve porque el frio es intenso.

Volvemos junto a nuestra familia y ya mi abuela ha tomado posición, cual soldado encargado de vigilar un puesto, y se encuentra sentada con la manta tapando sus piernas. Mamá vuelve a decirla que es una locura quedarse allí hasta que la recojamos a las siete de la tarde, pero mi abuela nunca cede. Es su día. Mamá la acerca la bolsa con el termo de caldo y el bocadillo de tortilla francesa que ha pedido. Otras mujeres la saludan, se conocen de otros años. Desde luego no va a estar sola. A ella la gusta charlar con otras viudas de sus cosas, que hoy es de sus muertos. Y no quiere a nadie más con ella.

Nos despedimos besando a mi abuela, y regresamos al coche. Dentro, mis padres vuelven a decir que “hay que ver que manía de querer estar ahí”, pero esta discusión también forma parte del ritual anual.

Regresamos a casa, al calor de nuestro hogar, y poco a poco, yo voy cerrando la pequeña ventana que abrí en mi memoria y sonrío recordándolo. Estoy de nuevo en el pueblo murciano que acoge mi jubilación. Veo el sol, siento el calor y miro de nuevo el calendario para comprobar que si, que es Noviembre aunque no lo parezca.

 

 

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TEATRO EN DIRECTO

Melina

Hoy el mundo nos menciona.
No hay un rincón del Planeta
en donde no se hagan eco
de lo que pasa en España,
y no hay tristeza mayor
que ver como unos canallas
hablan de legalidad
mientras clavan un puñal
al corazón de mi Patria.

Pero ¿es verdad lo que vemos
o todo son partes sueltas
de una obra ya pactada?.

Sin tiempo de intervenir,
de poder poner en marcha
para truncar el delirio
las medidas necesarias,
¿alguien cree que convocar
elecciones democráticas,
teniendo la propaganda
y las hordas de golpistas
en las calles preparadas,
va a servir para algo más
que volver a refrendar
una amplia mayoría
que barra de Cataluña
la ya débil democracia?.

Teatro, puro teatro,
y yo no me creo nada,
sólo me queda el temor
de pensar que en bambalinas
está la cosa pactada,
aunque aún tenga esperanza
de no tener que decir
que españoles de ambos lados
han traicionado a mi Patria.

 

Vivimos tiempos convulsos pero no son novedad. España hoy se desangra por 17 costados, tantos como Autonomías tiene, unas más dóciles y calladas, tal vez para contrarrestar a las que no son en absoluto ni silenciosas ni sumisas, pero todas queriendo su parte del pastel, empobreciendo a una Nación que podría ser grande en Europa y no pasa de ser un socio sin demasiado predicamento.

¿Existe alguna razón para vivir el momento que vivimos?, ¿como hemos podido llegar a semejante situación?. Preguntas como  éstas, aparentemente simples, que deberían tener una fácil respuesta, resultan casi imposibles de dar una concisa y comprensible explicación.

Bucear en nuestra Historia debería darnos la clave. Podemos remontarnos a 1.640 cuando se produce una sublevación terriblemente violenta en Barcelona, en lo que se conoció como el “Corpus de Sangre”, por coincidir esta rebelión con la festividad del Corpus Christi y en 1.641 el Presidente de la Generalitat  proclamó la República catalana, aunque a modo de un Puigdemont cualquiera, unos días después rectificó y puso el principado  de Cataluña bajo la soberanía del rey francés.

Para hacerlo breve, años después las monarquías española y francesa, firman la paz de los Pirineos y ceden El Rosellon, y otros territorios junto con parte de Cerdaña, a Francia, fijando la frontera en los Pirineos. Resumiendo, esta primera independencia duró seis días.

En 1.873, un grupo de políticos proclamaron en Barcelona el Estado Catalán Federado con la República Española. Aunque no era una independencia total, este segundo intento duró dos días.

En 1.931, se proclama la República Federal Catalana (dentro de la República española) y en 1.932 se aprueba el primer Estatuto de Autonomía catalán.

En 1.934 se  proclama el Estado catalán de la República Federal española, siendo contestado con la proclamación del Estado de Guerra en toda España y en una noche de enfrentamientos saldada con decenas de muertos, se detuvo a todo el gobierno catalán, finalizando este nuevo intento de independencia.

Desde esa fecha hasta el presente, guerra civil por medio, Cataluña siempre ha sido el niño llorón “que le tienen manía” y para que no de guerra se le conceden privilegios que no llegan a otros lugares de nuestra vieja piel de toro.

La Transición, con todo lo modélica que fue, abrió la puerta a lo que es España en la actualidad, 17 reinos de taifas, que desangran sin piedad los recursos que posee y que han creado un sistema de desigualdades entre regiones, de odios, antes soterrados y ahora visibles, que hacen en muchos lugares inviable la convivencia, que impiden manifestarse en la lengua común, e identificarse todos bajo una Bandera, y ésto, a mi parecer, ya es imparable. Ojala me equivoque.

 

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¿Coherencia o ceguera?

En España gustamos de mirar hacia otro lado , y descuidamos con excesiva frecuencia tanto la educación como la formación de nuestros hijos. Un hijo no es una mascota, ni las escuelas son simples aparcamientos. En la casa se le educa; en la escuela se le enseña.

Maltrato

Imaginemos que en muchas de las casas que conocemos, los miembros más jóvenes de cada familia se dejasen abiertos de forma habitual los grifos de lavabos, bañeras o fregaderos, etc. y que los daños propios y ajenos  producidos por esas aguas fuesen cuantiosos.

Imaginemos ahora que ante la generalización del problema, tanto la sociedad como el Estado decidiesen buscar soluciones, y para ello le pusieran un nombre a esa conducta (por ejemplo “violencia hídrica”),  crearan un teléfono de emergencias especial para que cada cual pudiese denunciar los casos de daños producidos por esas aguas, un área ministerial, varias oenegés, y que los medios audiovisuales se volcasen en campañas para denunciar esas inundaciones de agua, que se creasen leyes y juzgados especiales para sancionar rápidamente a los infractores, que exigiésemos que en los colegios se diese una educación directa para evitar estos comportamientos….  ¿Diría usted que son actitudes razonables y lógicas? ¿O le parecería buena idea (y más barata para todos) que en cada casa educasen a cada nuevo miembro de la familia, desde pequeños,  para que aprenda a dejar los grifos cerrados?

Analice su respuesta y después analice la que tenemos montada con el maltrato personal, sea por razones de sexo, sociales, étnicas, biológicas o de cualquier otra índole que los considere víctimas propiciatorias del nuevo fascismo. ¿No sería más sencillo educar?

¿Religión?

Nos enfrascamos en discusiones de mentecatos acerca de si en la escuela debe enseñarse una u otra religión o ninguna, como Estado aconfesional que pretendemos ser, pero con ello lo único seguro que conseguimos es la ignorancia necesaria para odiar mejor aquello que no conozcamos.

religiones

La solución no pasa porque en la escuela las clases sean de religión católica o mahometana o simplemente no existan; la solución pasa por educar y enseñar. En la casa educar en el respeto a los demás y a sus circunstancias o creencias, y en la escuela no enseñar “religión” con apellidos (católica, mahometana, budista o la que sea) sino RELIGIONES; enseñar a conocer las características y peculiaridades de cada una de ellas porque con el conocimiento alejaremos de nosotros la ignorancia, y si aprendemos a conocer a los que son diferentes de nosotros, aprenderemos a respetarlos y a no aceptar que los medios de difusión nos digan a quien hemos de odiar.

Para enseñar y formar en una religión concreta está la casa de cada cual y luego las escuelas religiosas especializadas.

 

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Ratones sospechosos

MICE: En inglés, además de ser el plural de ratón, son las siglas utilizadas para definir las cuatro claves más utilizadas para empujar al hombre: Dinero, Ideología, Chantaje, Egolatría (Money, Ideology, Chantage, Egolatry)

En 1938 una emisión radiofónica que aseguraba estar retransmitiendo en directo una invasión marciana, consiguió crear el pánico en el estado de Nueva York y alguno de los adyacentes. La combinación del medio de difusión más potente de la época y la ignorancia/desconocimiento que los oyentes tenían sobre los invasores, se aliaron para generar un impacto social sin precedentes, un clima de pánico que llegó incluso a provocar algunos suicidios.

 

Desde principios de este siglo, hemos sabido por los medios de comunicación que en Occidente hemos sufrido ataques por unos invasores que han causado más de 3350 muertos y varios cientos de heridos. Desgraciadamente, esta vez no es una broma, pero sin embargo hay cuatro aspectos muy similares a los ocurridos en Nueva York en 1938:

  • Nos advierten los medios de difusión.
  • Los atacantes proceden del exterior.
  • Ignorancia/Desconocimiento sobre atacantes.
  • Empleo de armamento no convencional

Entonces… ¿a quién debo temer?

Veamos qué dicen ahora los medios de difusión:

Los primeros ataques en 2001, fueron cosa de unos lejanos yihadistas operando bajo la bandera de un lejano grupo llamado Al Qaeda, y causaron casi 3060 muertos y varios cientos de heridos, utilizando armas no convencionales. A partir de 2010 los ataques seguían siendo de lejanos yihadistas pero ahora actuaban bajo la bandera de otro lejano grupo llamado por ellos mismos ISIS, y por Occidente y despectivamente,  DAÉSH.

La imagen que nos dieron de toda Al Qaeda fue un morito con barba de clérigo, el nombre de Ben Laden y el índice-predicador levantado. Con DAÉSH la cosa ha cambiado: En lugar de un único protagonista ahora la cosa es coral; el despliegue comercial de la nueva marca es impresionante, con grandes desfiles en Toyotas recién estrenados, uniformes de diseño y colorido utilizados en ejecuciones masivas en medio de una coreografía espectacular, grabada con todo lujo de medios audio visuales.

Nuestro desconocimiento,  adecuadamente especiado con difusas nociones sobre “Oriente”, “sunitas”, “chiitas”, “Mahoma”, “musulmán”, “Islam”, “Irak”, “Mosul”, etc. facilita que formemos un erróneo silogismo con aspecto de pensamiento sesudo: El yihadista es árabe – Los árabes son musulmanes – Luego todos los musulmanes son yihadistas. Ahora ya sabemos a quién temer y a quién odiar: ¡A los árabes!. Bueno, a los que patrocinan negocios futboleros e invierten en empresas energéticas en España no, pero al resto si. ¿O no?

¿Qué tienen de guerrero religioso los tipos que nos presentan como yihadistas si todos ellos son viejos conocidos de la policía o controlados por servicios de inteligencia o simples delincuentes comunes, por más que los etiqueten de “lobos solitarios” o “corderos esquizofrénicos”?. Y además la pasma sabe cuándo se radicalizan gracias al WhatsApp y al Facebook. ¿Qué pasa, es que además son gilipollas?

Y encima nos amenazan con que “nos quieren invadir”. Pero vamos a ver: ¿pará que puñetas van a querer invadirnos un musulmán con un Kalashnikov o un musulmán con un camión si ya hay más de 100 millones de musulmanes en Europa?

En Occidente observamos desolados que los ataques que últimamente ponen en entredicho nuestra vulnerabilidad evidencian que  nuestros convencionales sistemas de defensa resultan ineficaces. Viene a ser de nuevo lo contado por Herbert G. Wells hace 40 años en su novela “La guerra de los mundos”, al hablar del “rayo calórico” o el “humo negro”. Es palmario que emplear cientos de millones de dólares en drones, gepeeses, bombas guiadas por láser y demás ingenios guerrero-comerciales no es capaz de impedir que un pavo se suba a un camión y arrolle a personas, por no indicar aquí otras 17 formas de provocar auténticas carnicerías con mínimo coste en una población confiada. Carlos Mariguella ya dejó claro en su “Minimanual del guerrillero urbano” las razones por las que un hombre adecuadamente empujado ha de ganar al que obra por un salario (habitualmente miserable).

¡Mira que si estos yihadistas resultan ser simples m.i.c.e. …!

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El dilema del progreso

Nos sentimos fascinados por los progresos tecnológicos. El yo también quiero lo que tiene ese (sea ropa, calzado, coche, telefonillo, TV,  macana digital de moda, etc.) y la educación para ser inducido sistemáticamente, empuja buena parte de nuestro gasto.

Al tiempo, ese mismo progreso tecnológico está sacando del mercado de trabajo a cada vez mayor número de trabajadores (en gasolineras, oficinas bancarias, zapaterías, librerías, los centros de atención a clientes conocidos también como call-center, cajas de pago en establecimientos, pequeños comercios, empleados de seguridad, correo postal, etc.) y en breve veremos desparecer camareros, conductores de vehículos terrestres públicos y de alquiler, traductores y un etcétera que cada vez se hará más largo.

Es decir, la tendencia es que el número de desempleados por causa directa del progreso aumenta exponencialmente,  lo que conlleva que nos preguntemos ¿de qué van a vivir?.

En el caso concreto de España hemos de sumar más de dos millones de personas en edad laboral que carecen de formación; algo más de setecientos mil de los llamados ni-ni (personas que estando en edad laboral ni estudian ni trabajan) y a ellas hay que sumar las que cada año se incorporan al mundo ni-ni debido entre otras causas al abandono escolar temprano, del que somos país líder en Europa.

No solamente se trata de un dilema progreso tecnológico si o progreso tecnológico no, sino de prever de qué van a vivir esas personas, es decir, es un dilema político. La izquierda política propone un merchandising basado en la subvención pública de quien ni estudia ni trabaja, mientras que la derecha dice estar en contra; pero esas posturas son sólo para el escaparate simplón: la izquierda ha de aparecer como defensora del pobre, y la derecha protectora de los derechos del rico, pero en la trastienda unos y otros coinciden en que ambos necesitan el progreso.

De hecho, el llamado padrino de la inteligencia artificial, Geoffrey Hinton, cuando ha sido preguntado sobre este aspecto, afirma que él se inclina por lo que denomina renta básica universal, que considera necesaria para que el progreso pueda avanzar, es decir, para la generación de riqueza.

Y en España, con un sistema de pensiones basado en cotizaciones previas ¿que pensión puede esperar quien no ha cotizado?. ¿Serán discriminados los actuales cotizantes frente a quienes recibirán una pensión sin haber cotizado?

No deberíamos olvidar otros métodos de generar paro que están a la vuelta de la esquina: puede ser una “crisis económica” repentina surgida de no se sabe dónde…, o un  hijo de puta -etiquetado como lobo solitario o borrego acompañado- que armado con un Kalashnikov en una playa sea capaz de arruinar un país entero que basa su principal economía en el turismo…, o un desalmado y misterioso hacker, o…

Los cambios ya están aquí. Nosotros y quienes elegimos para que nos representen deberíamos mirar algo más lejos de los cuatro años que nuestra miseria intelectual nos permite vislumbrar..

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