Aquarius ¿un buque fantasma?

Los buques de cierta envergadura que navegan en aguas internacionales utilizan dispositivos (IMO y MMSI)  que permiten conocer su posición de manera continua a través (entre otros) de sitios web como Marine Traffic (marinetraffic.com). ¿Por qué el Aquarius ha dejado de ser localizable antes de su última carga de emigrantes?

A mediados de Junio pasado, el buque Aquarius desembarcó en Valencia 630 personasfoto procedentes de Libia. La entusiástica emocionalidad social y el oportunismo político lo propiciaron. La aventura pudo ser seguida casi en directo con Marine Traffic. Luego el buque se dirigió a su sede de Marsella y allí ha permanecido amarrado y visible prácticamente todo el mes de Julio.

El pasado 6 de Agosto el Aquarius fue visto en Marine Traffic  por última vez a unas 30 millas náuticas al N-NE de Zuara, en la costa libia y luego “desapareció” de la pantalla. posicionEl 10 de Agosto aseguró haber embarcado frente a las cosas de Libia a 141 personas y hoy navega en demanda de un puerto “cercano y seguro” para desembarcarlas.  Pero en esta ocasión parece que los políticos españoles ya no lo ven tan oportuno y el show se desinfla.noticia

El Aquarius es un buque dedicado a salvamento marítimo que bajo bandera de Gibraltar labora para la organización SOS Mediterranèe que posee sede en 4 países europeos: Alemania, Suiza, Italia y Francia y promueve la recogida de las personas que las mafias colocan en el Mediterráneo. Desde su fundación hace poco más de 2 años, opera en las inmediaciones de Libia, pero este año tiene dificultades para dejar en Italia y Malta a las personas que embarca frente a Libia.

En los siete primeros meses de 2018 la probabilidad de muerte en el Mediterráneo para las víctimas de las mafias era de 0,015% (el doble que el mismo periodo de 2017).

Las 19.586 personas que la mafia de tráfico puso en el Mediterráneo en esos siete meses de 2018 tuvieron un 0,039% de probabilidades de ser recogidos por el Aquarius. El amarre en Marsella durante Julio rebajó notablemente la probabilidad de recoger a nadie cerca de las costas de Libia.

De las aproximadamente 20.000 personas que han entrado por mar en España de forma irregular en los siete primeros meses, algo menos de la mitad lo hizo tras la llegada a Valencia del Aquarius. Por contra, Italia ha recibido en el mismo periodo de tiempo un 80% menos de inmigrantes.

Las autoridades libias, italianas, maltesas y los cientos de buques que cruzan las rutas del tráfico ilícito de seres humanos en el Mediterráneo, se niegan a recoger a esos emigrantes irregulares.

Es obvio que entre los beneficiados por la actividad de este buque se encuentran las mafias de uno y otro lado del Mediterráneo, que en el caso de, al menos las africanas,  aumentaron sus beneficios respecto de 2017 en un 300%. Si, no es ortodoxo pensar estas cosas, pero no por ello dejan de ser ciertas.

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EL CEBO (Canción de amor y desamor)

La barca está estática sobre las aguas del lago. Diríase que solo se mueve al ritmo de mi respiración.
-No pican.
-Ya picarán.
-Lo dudo mucho, no hay cebo.
-El cebo no existe. Tienen que picar porque quieran picar. El lago está lleno de peces, no hay que buscarlos, tienen que venir a ti.
-No sé, eres muy optimista.
-Tal vez, pero si ellos no vienen solos es que no me los merezco.
La ventaja de hablar conmigo mismo es que el peso de la barca es la mitad. Toca recoger, que la tarde está decayendo. Ups, este va a la cazuela, nunca es tarde si la dicha es buena.
Amarro la barca, recojo los bártulos y recorro el pantalán flotante hasta la garita del vigilante del embarcadero. Hoy está Victoria. Me despido con un gesto de la mano de la que cuelga la presa arrebatada al lago.
-Un día me tendrás que invitar a peces, se despide ella, tan mona.
-Sí. Un día de estos.
Camino el sendero hasta mi casa mientras atardece.
En casa huele a leña y la chimenea apagada pero preparada, me invita a que la encienda. En la mesa, el led del móvil parpadea avisándome de que tengo mensajes. Treinta y cinco mensajes de cinco chats. Los abro.
-Que donde te metes.
-Que nunca contestas.
-Que tiene usted hora en el especialista.
-Dos videos del cachondo de Juan sobre el pato Donald Trump.
-Que a ver cuándo me invitas a una buena cena, te recompensaré toda la noche como a ti te gusta …
Pero ninguno es de ella. Se conoce que ella es la única que no pica si no pongo un buen cebo, pero la gracia es que piquen sin cebo. Todas las parejas que conozco y pescaron con cebo están envenenadas, ellas de desencanto y ellos de aburrimiento, viviendo de espaldas como dos desconocidos.
-Pues este barbo será una buena cena y mañana tendré sopa de pescado. Mañana, mañana tengo que inventarme un nuevo día. Será un buen día, como todos los días y tal vez mañana me envíe un mensaje por el chat.
-Eres muy optimista, sin cebo no pican.
-Vete a hacer puñetas listillo, que te dejo sin cena, ¿vale?

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LOS SIETE PECADOS CAPITALES (moralina)

El refectorio estaba en silencio, como dispone la orden.
El prior y los seis hermanos comían el caldo cotidiano entre oraciones silenciosas, reflexiones pías o pensamientos impuros. Todo era razonamiento interior, con la cabeza hundida dentro de su capucha.
Solo el padre prior estaba exento de cubrirse y lucia su cuidada tonsura. Levantaba la vista y pasaba revista mental de los hermanos que le acompañaban ya desde al menos doce años.
Sus ojos no ofrecían la menor muestra del discurrir de sus pensamientos. ¿Oraba?
Sufría con sus monjes.
“Hermano Andrés”, resonaba en su cabeza al ver la prominente nariz del fraile de su izquierda, “que he hecho yo para mereceros en mi congregación, todo en vos es exceso, deshonras el claustro, vuestra torva mirada trasparenta el deseo, el ansia carnal, hacéis del convento un lupanar solo con vuestra presencia, nunca adquirís altura, siempre volareis a ras del suelo, rezo para que Dios os perdone y me libre de vuestra presencia”.
“Por Dios Tobías, incorporad un poco la cabeza u os ahogareis en vuestro propio vómito. Veos comer es repugnante, veos comer, veos andar, veos poseer, veos … Dios os castigará con el vacío si no escucha mis oraciones”.
“Julio, atención, no permitáis que ni una miga de vuestro mendrugo ruede hasta el alcance de vuestro compañero, es vuestra, guardadla si no la coméis, amasadla, juntadla con las otras llevárosla a la celda como hacéis cada noche. No dejéis rastro de vuestra presencia”.
“Hermano Amadeo, qué decir de vos, inerme, lánguido, inocuo, incapaz de tomar el camino si no os lo indican primero. Llegareis tarde al infierno por no tomar la decisión de partir, que es el bien que espera de vos la humanidad. Yo os indicaré el camino, incluso os animaré a tomarlo con presteza”.
“Jacobo, descansad. Vuestro furor os agota y nos destruye, conteneos en la llamada al orden de vuestros congéneres, que son hijos de Dios, no como vos, que sin duda sois hijo del Diablo y lleváis su fuego por vuestras venas. Yo os rescataré y haré entrar en razón en vuestro lecho de muerte”.
“Hermano Matías, dejad de llevar la cuenta de lo que comen los otros. Se reparte equitativamente, mas tu siempre estas calibrando la pitanza del resto y siempre te parece más sabrosa su tajada que la vuestra. Yo me ocuparé de amortajaros con el sayal más humilde que encuentre”.
Un viento helado golpeó con furia las torres del monasterio, recorriendo con sigilo las estancias. De un gesto bronco, batió las puertas del refectorio y las abrió de par en par. El prior quedó absorto, ni un solo monje levantó la mirada. Solo él miraba la puerta que le quedaba enfrente, observando cono tomaba forma una figura que le trastornaba.
-¿Quién anda ahí? ¿Quién sois? Identificaos.
-Soy Lucifer, tu amigo. Y como ves vengo solo.
-¿Que buscas? Esto es lugar sagrado. Vete.
-Vengo buscando a mis compañeros, acabas de enumerarlos y no los encuentro.
No veo a Asmodeo, que el hermano Andrés solo es vehemente y preocupado por sus compañeros.
No veo a Belcebú, que Tobías humilla la cabeza por agradecer los dones de la madre naturaleza que le alimentan.
No veo a Mammon, porque Julio junta las migas de pan para dársela a los pajarillos que cada mañana revolotean en su ventana, para compartir los bienes que recibe.
No está Belfegor, pues Amadeo ora.
Amon no ha acudido a la cena, Jacobo es el monje que más se preocupa de las necesidades de todos vosotros, y por la noche penitencia su exceso de celo.
Y Leviatán no aparece, Matías se preocupa porque ninguno quede sin su ración, pues son escasas y conoce la salud de sus hermanos.
Aquí solo estoy yo. Y vengo a castigar tu soberbia.
El prior abrió los ojos y empezó a comprender que lo que veía era el crucero de la bóveda del techo. Alrededor, todos sus hermanos le observaban von cara de desconcierto. Sintió el viento helado y sintió que moría.
-Perdonadme Dios.
Lucifer incorporó al fraile y le pasó el brazo por el hombro mientras caminaban.
-Ya no es hora de perdones, ahora acompáñame.

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DESTINO A MARTE (cuento)

Ambos estaban sentados en la capsula que les llevaría a Marte. Llevaban meses, años, trabajando codo con codo. Un equipo de dieciocho personas de las cuales, los seis seleccionados se encontraban a escasos minutos de iniciar la aventura de su vida y de repente, ellos dos fueron conscientes de que comenzaba la aventura de su vida.
Cascadas de luces llenaban de información el ambiente, la ignición funcionaba, la verticalidad era perfecta, los goniómetros se orientaban instantáneamente, la comunicación era fluida, mental, la sincronización hacia que funcionaran como una sola persona, los movimientos tantas veces repasados se adelantaban al pensamiento de realizarlos, la complicidad era total, revestida de la cautela que requería el momento, un fallo, un gesto erróneo y fallaría el despegue. Ambos sabían que cualquier movimiento en falso podría disparar la alarma y el proceso quedaría detenido. Contenían el aliento tratando de adivinar los movimientos del otro. Diez, nueve, ocho siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, ignición.
Y el despegue a las estrellas se acompaña de un estruendo, una llamarada una humareda que todo lo cubre nublando la vista y anulando los sentidos. Solo la intensa vibración de sus cuerpos les una a la realidad del momento. Ninguno de los dos se atreve a modificar ningún instrumento, la suerte no está echada, se está echando y confían en que todo el elaborado proceso que les ha llevado a ese momento y que sin embargo les llena de sorpresa y estupor, se haya realizado correctamente, tensión, serenidad y confianza sus únicas armas.
Los cuarenta primeros segundos son críticos. A veces cuarenta segundos son el infinito, pero son cuarenta segundos y luego … sus miradas se cruzan en la calma del espacio ingrávido, vuelven a su ser, pero ya no son los mismos, esa primera mirada es de incredulidad. ¿Ha ocurrido? ¿Ha pasado? Sus pensamientos van al unísono haciéndose las mismas preguntas, encontrando las mismas respuestas y la expansión que sienten en sus pechos hace que sus cuerpos floten ingrávidos, amarrados todavía a los asientos por los correajes de seguridad que tan ferozmente apretaron y que de pronto se tornan inútiles, opresivos, castrantes. Al soltarlos sienten las cómplices fuerzas inerciales que los aproximan, los junta y hacen que fluya toda la energía contenida de uno a otro cuerpo.
Ya solo queda un largo camino por andar. Tras las primeras horas de euforia, ingravidez y satisfacción, funcionan todos los equipos, la nave responde dócilmente a los mandos, las instrucciones son claras, conocidas y cotidianas salen de la órbita domestica buscando su destino.
Ambos se miran y sin palabras se dicen: “A MARTE”
El viaje es largo, suave y dulce. Todos sus actos, grabados durante tanto tiempo en sus metes son naturales y fluidos, solo pensando en el otro, en el compañero de viaje que ha puesto su vida en tus manos, del mismo modo que tú has puesto la tuya en las suyas. Embozados en un manto de estrellas multicolores que la pureza del vacío exterior hace que no parpadeen, como si la duda hubiera desaparecido del contexto, se dejan llevar a su destino que parece felizmente lejano pero seguro, existe un fin y ambos se dirigen juntos al mismo punto situado en la lejanía.
Doce horas para inicio de maniobra de entrada en órbita de Marte. La orden les saca del ensueño y hace que los pensamientos cambien de punto de vista. Llegamos. Se percibe un temblor inmaterial en toda la nave, pero ellos se miran a los ojos, buscando ese espíritu que les ha mantenido unidos y se repite el temblor.
Estará a la altura de las circunstancias, ¿no me fallará ahora?, ¿no nos habremos distraído?
La maniobra se culmina con éxito, solo una piedra en el camino, ¿Por qué habremos dudado?
El Comandante da las instrucciones para el desprendimiento de la cápsula que debe desembarcar en Marte. Van juntos. La maniobra es difícil y peligrosa. Se miran, dudan, las maniobras se realizan con precisión, pero se ha perdido la comunión mental. Un fallo representa desintegrarse y últimamente han detectado errores de sincronización entre ellos. Empiezan a recordar lo que había sido el ingrávido viaje y esos pequeños detalles de olvido en la maniobra, pequeños reproches de actividades conjuntas que fallaron en detalles perdonables pero que nadie asumió su culpa, la nave se va calentando en la suave atmosfera del planeta rojo y sus mentes van repasando, aquella desatención en el reparto de las raciones diarias, las jornadas perdidas con otro miembro de la tripulación, aquel olvido sin importancia por cansancio.
Escrudiñan con celo todos los movimientos que implican maniobras, ¿es consciente que mi vida está en sus manos? ¿Veo que se preocupa más de su vida que de la mía? La duda se infiltra en sus mentes y de pronto se ven pensando en ellos mismos. Es la supervivencia, se dicen.
Un golpe seco anuncia la apertura de los paracaídas y el suave balanceo les invita a pensar que lo lograrán. Lo logran.
Descienden la escalerilla, posan sus pies sobre el polvo ferroso que se mueve por todas partes, miran a su alrededor y entonces ven la inmensidad del horizonte, la soledad de su destino la aridez de su mundo. Se miran por última vez, conectan sus radios y se preguntan ¿y ahora qué?

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Justicia demagógica

En España, unir los términos popular y justicia, es temerario.

Las siglas T.O.P. (Tribunal de Orden Público) de don Francisco perviven ahora como Tribunal de Opinión Popular, tanto o más temible que el de aquella otra dictadura.

demagogia

Desconozco la razón pero lo popular -de siempre- me produce grima. Cualquier cosa que se adjetive con ese término me produce rechazo de manera automática; me da igual que se trate de un jurado que de un partido político que de un vehículo que de un programa de tv  o un tribunal. El propio DLE define popular como “Perteneciente o relativo a la parte menos favorecida del pueblo” o “Que está al alcance de la gente con menos recursos económicos o con menos desarrollo cultural“. El apostolado de pensamiento opinión única podrá lapidarme pero el término popular se utiliza precisamente en demagogia para hacer creer al menesteroso social que le importa a alguien. Desde que citan a un ignorante a un jurado popular hasta que acude, su nivel de ignorancia no varía. Algo similar ocurre con la imbecilidad, la xenofobia, el racismo, machismo, feminismo, y demás averías: que no mejoran por el hecho de ser citado a formar parte de un jurado, ni por votar a una opción política que asegure desvivirse por lo popular, o comprar algo que todo el mundo ansía.  Y la cosa se agrava al relacionar popular con la justicia, como tribunal popular  o jurado popular,  me producen más escalofríos (si cabe).

En español, además, en el negocio de la justicia se utilizan términos ya de por si preocupantes: A una decisión o sentencia judicial se la llama fallo, pero el verbo fallar significa también “No acertar algo, o equivocarse en ello. Fallar el tiro, una respuesta“, “En algunos juegos de cartas, poner un triunfo por no tener el palo que se juega“, “Dicho de una cosa o de una persona: No responder como se espera“, “Dicho de una cosa: Dejar de funcionar bien“; más desafortunado imposible. Por si fuera poco también se emplea el término deposición que igualmente puede referirse a una declaración ante la autoridad judicial, que a evacuar el vientre. o exonerar que igual se emplea para la acción de librar a alguien de una pena que para librarse de la ocupación intestinal..

El T.O.P. de nuestra pomposa democracia tiene asumidos sus propios conceptos legales. Por ejemplo: si una mujer es objeto de una agresión, o simplemente denuncia a su pareja por maltrato, y si su pareja es hombre, este irá inmediatamente a dormir en un calabozo como primera medida, debido a que el T.O.P. asume que en estos casos no le corresponde a la justicia demostrar la culpabilidad del ciudadano, sino al ciudadano demostrar su inocencia

Si (otro ejemplo) una joven denuncia a su profesor (hombre) por acoso sexual, el T.O.P. se encarga de arruinarle la vida al profesor y que no vuelva a ejercer en lugar alguno… con independencia de saber si es o no culpable de lo que se le acusa.

Ahora bien, otro caso muy distinto se da -por ejemplo-  cuando se trata de un defensor de la singularidad de un pueblo oprimido que le descerrajó un tiro en la cabeza al militar o policía que le oprimía. En ese caso y de momento, el pistolero ya cuenta con la simpatía del T.O.P. incluso con un toque de cretinismo romántico. Su caso ante la justicia será un proceso largo y complejo que precisará de un buen número de años y de dinero para poder demostrar lo que nunca negó: que fue él el que le disparó a su particular opresor. Luego, el T.O.P. se ocupará de que el bravo luchador esté en una prisión cómoda, con buenas dotaciones de ocio y lo más cerca posible de su casita. Finalmente, y cuando salga de las mazmorras del régimen opresor será recibido en su pueblo con traca, fanfarria de trompetas y flores todo ello aderezado con las lágrimas arreboladas del los miembros del T.O.P.

Que le pregunten sobre demagogia y justicia  a Miguel Angel Maradiaga, por ejemplo.

 

 

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EL PAYASO (cuento)

La historia había comenzado el 20 de diciembre de 2015. Los resultados de las elecciones generales habían sido tan complicados que no se presentó la oportunidad de formar gobierno. Empezaron consultas, pactos, proposiciones dimes y diretes con tan poca fortuna que al final resultó que hubo que convocar nuevas elecciones.
Jacinto, era un payaso en paro, que justo ese 20 de diciembre había iniciado un contrato de actuación en la sala Balancín, una sala de espectáculos de mala muerte situada en el barrio de Usera.
Él estaba exultante y feliz claro, a pesar de la tarima crujiente, las cortinas raídas las luces multicolores pálidas, el aforo reducido y casposo que se movía de un lado a otro de la sala sin prestarle el menor caso, pues en realidad venían a ver el espectáculo fuerte, a Maruja la cachonda, espectáculo erótico festivo animalista con anaconda drogada incluida, que tenía momentos en los que parecía que el reptil iba a devorar a la sabrosa Maruja. No voy a especificar por donde la iba a devorar, porque no viene a cuento en esta historia.
Jacinto no era tonto, entre otros motivos porque el hambre que pasaba le agudizaba la sesera, ya que la poca comida que entraba en casa, pagada con el sueldo de su esposa, empleada de limpieza en un ambulatorio de la Seguridad Social era sistemáticamente devorada por los tres churumbeles hambrientos que había procreado con Susana su mujer y que lo único que habían heredado de él era el hambre, porque payasos, eran payasos pero de los otros.
Jacinto, optimista hasta el A.D.N. vio una oportunidad y a partir de su cuarta actuación introdujo en su repertorio la situación política que se vivía en ese momento. Invento chascarrillos, realizó comparaciones ingeniosas, hizo críticas despiadadas y planteo imaginativas, pero absurdas soluciones. Propuso pactos imposibles, venganzas fratricidas, deserciones bochornosas, traiciones propias de Bruto, todo con picardía, buen humor y mucha imaginación.
Fortuna, que es dama caprichosa, hizo que una noche un comentarista político, que ni era comentarista ni era político, había escrito una novela con cierto éxito de tema marinero y ahora vivía apoltronado en una columna de un periódico de tirada nacional, fuera a echar una cana al aire con Teresa, la gogó de la sala vecina a Balancín. Le escuchó, le hizo gracia y al día siguiente cuando se le pasó la resaca de alcohol adulterado, resolvió su columna hablando de la actuación de Jacinto.
La columna fue contestada y él se referenció en Jacinto faltaría más. El solo era trasmisor de la opinión popular. Se inició una polémica, que trascendió a ámbitos nacionales e inmediatamente se reflejó en el aforo de la sala que increíblemente empezó a crecer de forma nada habitual. La anaconda pasó a telonera y dicen las crónicas que terminó muriendo de hambre porque Maruja se volvió estrecha y ya no le daba de comer.
Como la situación política se prolongaba en el tiempo, aquello fue creciendo de forma desmesurada y su éxito empezó a darle unos réditos, que se notó sobre todo en que los payasos de sus hijos ascendieron a la categoría de obesos y sus padres les procuraron tratamiento psicológico.
Conforme evolucionaba la situación, evolucionaban sus propuestas de una forma cada vez más disparatada. La gente se desternillaba con las componendas anti natura que planteaba Jacinto a la audiencia, la cual lo agradecía con grandes carcajadas y pidiendo más copas.
La sala también lo notó claro, aquello fue un proceso de expansión espacio tiempo que ni Einstein habría sabido predecir. Su local, su nombre, sus ideas resonaban en todo el país como una catarsis colectiva, que desmitificaba la crisis que sufría el país con las conjugaciones en prosa que se generaban a golpe de Balancín.
Pero un día, como es inevitable con las cosas que son inevitables, se solucionó la crisis.
Algunos dijeron que la realidad había superado a la ficción de la imaginación de Jacinto, pero la mayoría lo criticaron, lo denostaron, lo injuriaron y le despreciaron. Que duro es el éxito mostrando la realidad a los paisanos.
Olvido fue más rápido que Fortuna y Jacinto no pudo pagar a los Psicólogos que le proponían un nuevo tratamiento para la extrema delgadez de sus hijos. Susana volvió al ambulatorio, Jacinto al paro y sus hijos a protestar.
Pero Jacinto seguía siendo optimista idealista y listo. Ni corto ni perezoso, se afilió a un partido político, puso todo su ingenio al servicio del sistema y pellizco aquí, servicio allá, a los dos años colocaba a sus hijos en una clínica de tratamiento, a su mujer le dio el capricho de toda su vida de viajar por el mundo y el, con el columnista novelista de temas marineros se dedicó a pasear en yate a las gogos de las numerosas salas de fiesta de Madrid.
Cierto día, transcurrido el tiempo, le citó el juez de instrucción por una factura del partido en la que no quedaba bien reflejado el iva, pero que según su primera comparecencia en público “era una anécdota intrascendente, fruto de la envidia y de las ganas de enturbiar su dilatada y prístina vida pública”.
Aquel día, sin embargo, fue una multitud la que se congregó alrededor del payaso.

 

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Las dos décadas huecas

Existen dos décadas en nuestras vidas en las que nuestros sentimientos, aquello que pensamos o sentimos, resulta inútil intentar transmitirlo: nadie parece entender lo que queremos decir, ni lo que sentimos ni lo que queremos hacer realmente, como si perteneciésemos a otro mundo lejano y desconocido. Se trata de  nuestros primeros 10 años de vida y nuestros últimos 10.

Durante ese tiempo no nos queda otra que adaptarnos -en el más favorable de los casos- a lo que los demás creen que queremos o necesitamos. Siendo niños hasta los regalos y juguetes se adaptan más a lo que los padres creen que deben darnos que a lo que realmente nos gustaría o hemos intentado (sin éxito alguno) hacerles saber. Cuando somos ancianos igual, nadie se va a interesar por qué es lo que nos agradaría o que es lo que necesitamos.

Bien es cierto que cuando un niño o un anciano expresamos verbalmente un pensamiento, un deseo, un propósito, ni nos entienden ni desean hacerlo. Cuando somos niños porque nos falta vocabulario o porque “son cosas de críos” o porque directamente los adultos están convencidos de que un peque no tiene nada que decir que pueda interesar a un adulto, y cuando somos ancianos porque son quienes nos oyen  los que desconocen buena parte del  vocabulario que nosotros aprendimos o porque directamente son incapaces de prestar atención a aquello que no forma parte de sus hábitos y de los credos que han adquirido.

En mi caso confieso haber estado siempre “muy ocupado” en lo que estúpidamente consideraba importante, y haber desatendido a mis pequeños y a mis mayores y no haberles prestado toda la atención que ahora, cuando es tan tarde, reconozco que debí haberles otorgado. Estaba muy ocupado, si, con mi maldito egoísmo y mi brutal ignorancia. Quizá por eso ahora no me molesta que los jóvenes pasen de mis deseos, de saber qué me apena o que anhelo, o que a un médico joven le importe una higa mis achaques, o que en un comercio hagan como que no entienden una reclamación, etc., es más: lo veo tan justo y adecuado que me hace sonreír.

De hecho, son esas dos décadas en las que se dan más casos de malos tratos silenciosos;  es poco probable que alguien pueda interesarse por lo que sucede tras las puertas de un colegio, o de un internado infantil, o de una residencia de ancianos, la angustia y el sufrimiento permanece y permanecerá oculto, como si no existiese. Y es que por no contar ni siquiera votan. Unos no han nacido a la sociedad, los otros ya llevan años muertos.

Quizá por ello niños y ancianos solemos entendernos mucho mejor.anciano_nene

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Los silencios del MV Aquarius

Una de las 3 cosas que más felicidad me han aportado en la vida fue salvar la vida, con mi iniciativa personal, a 5 personas a las que conocí perfectamente y sin que cuatro de ellas supiesen jamás de mi existencia; por ello, estoy en condiciones de poder intentar imaginar lo que debe sentirse al salvar la vida (con alta probabilidad) a 12.087 personas en once meses. Hablo de SOS Mediterranèe, MSF y de las 79 operaciones llevadas a cabo en esos once meses, a bordo del MV Aquarius, trabajando de forma incesante entre Libia e Italia. En la imagen puede verse su posición de hace dos minutos cuando escribo esto,  en la enfilación entre Chebba (Túnez), la isla de Lampedusa (Italia) y de isla de Malta, navegando dentro de la zona económica marítima de Túnez, aunque fuera de sus aguas territoriales. Ya no aparecen en los noticieros, ni antes de la operación Valencia tampoco… pero siguen ahí. Salvando vidas sin fuegos artificiales  ni bufonadas políticas. Sencillamente, al día siguiente ya no “salieron en la tele” por lo que literalmente dejaron de existir. Pero ahí puede verlos. Donde estaban antes y estarán después. Abnegación silenciosa y discreta.

coord_MVAquarius

Posición del MV Aquarius durante la redacción de este escrito

La mediática travesía de 1.500 millas náuticas de los 629 famosos rescatados en esa operación, fue acompañada por el guarda costas italiano Dattilo y el Orione, de la marina militar italiana, que ayudaron a transportar a los migrantes recogidos por el MV Aquarius. A la llegada a Valencia esperaban, aparte de los políticos para hacerse el retrato, 683 periodistas de 100 países, más periodistas que migrantes.

Una vez superado el shock mediático-emocional de esa travesía, y pensando sólo en el caso del MV Aquarius, y únicamente contemplando el viaje populista (la ida Libia-Valencia), dada la motorización del buque,, dimensiones, carga y estado de la mar, es previsible calcular que tan solo en carburante emplease unos 4.000 kg. de gasoil/día, es decir unas 32 toneladas de carburante, lo que unido a los gastos del viaje de vuelta, personal,  y añadendo los de los otros dos buques, nos lleva a pensar en beneficios y perjuicios, en a quién beneficia el show montado en torno a esta particular intervención del MV Aquarius, y  en  a quién  perjudica. Los 629 del MV Aquarius representan un 0,084% de los migrantes anuales del Mediterráneo. ¿Quién pagó todos esos miles de euros, y por qué solo a esos?. ¿Por qué esta hipocresía solo en torno a ese escaso 0,084% de migrantes? ¿Qué pasa con el resto, con ese 0,4% de fallecidos anónimos, por ejemplo?. ¿Por qué a 629 los espera el show solidario y a los otros centenares de miles no les espera la fanfarria y la pompa de políticos y periodistas?

Dado que estos barcos de ayuda lo que en realidad están haciendo dentro de todo el sistema migratorio montado, es asegurar el transporte de los migrantes, son los propios migrantes los que aparecen más visibles como beneficiados.  Pero… a nadie se le escapa que para las mafias, cuyo negocio está basado en el transporte marítimo ilegal de personas, con un volumen estimado de 750.000 “clientes”/año, a una media de 1.000€/persona, poder vender como “aliciente” la posibilidad de que el transporte sea el más seguro posible, se convierte en una muy buena oportunidad para el negocio.

rutas

Los que más se benefician en la orilla africana son los mafiosos, y los que más se benefician en la orilla europea son -también- los mafiosos. Un migrante subsahariano puede proceder de lugares distantes del punto de embarque 5.000 kms. o más y su recorrido, transporte marítimo incluido, se dice que viene costándole entre 4.000€ y 5.000€. Luego, y si el migrante tiene suerte (es un decir) es soltado por las autoridades en Italia o España pero sabe que vuelve a tener que trabajar para otras mafias de la otra orilla. El emigrante va a ser un muñeco roto. Nadie le va a facilitar un permiso de trabajo, la posibilidad de integrarse dignamente, ni la posibilidad de eludir las mafias. Todo van a ser flores de papel y pompas volátiles de dignidad. Vuelve a caer en el ciclo del negocio. La idea original de poder ir devolviendo el dinero a sus familiares y amigos se desvanece en el tiempo, esperando tener lo mínimo para sobrevivir, mientras la sociedad le olvida completamente.

Desde las 9 de esta mañana, otro barco, en este caso el Lifeline con bandera holandesa, y fletado para la ONG alemana Mission Lifeline, que el pasado jueves embarcó a unos 200 emigrantes a los que recogió en las aguas del norte de Libia, permanece sin movimiento ubicado en la zona marítima equidistante entre Malta y Lampedusa, quedándose sin abastecimientos e intentando negociar ayuda, combustible, alimentos, mantas, etc.. Malta dijo claramente que negaba su ayuda por haber desobedecido la orden de esperar a la llegada de la Guardia Costera libia, lo que habría avocado a los inmigrantes a regresar a África, y la Guardia Costera italiana parece ser que se desentiende  igualmente de la actitud del Lifeline. Algunos ya sonríen mirando hacia España.

Resulta inevitable comparar la eficiencia y efectividad de esas ayudas a la migración, con la efectividad y la eficiencia in situ de organizaciones como la Fundación Vicente Ferrer en India. Sobrecoge comparar el dinero movido con la migración con el resultado obtenido. Impresiona comparar el beneficio obtenido por el necesitado en ambos casos. Impresiona comparar la cantidad de postureo con la migración y la discreción de quienes trabajan in situ. Como satisfacción produce el no tener que pagar tributos a la mar en vidas humanas ni tributos al negocio del tráfico de personas.

 

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El escenario soñado

“ya no hace falta fusilar maestros porque existen otros métodos para anularlos”

Fueron muchos los esfuerzos de Franco, Stalin,  Hitler, Castro, Ceausescu, Musolini, Mao y tantos otros dictadores que se afanaron en encarcelar y fusilar maestros, pensadores e intelectuales en general; en que solo pudiese acudir a las universidades la clase dirigente; en prohibir las reuniones de personas para evitar que intercambiasen opiniones; en cerrar ateneos y otras asociaciones; en quemar libros y en prohibirlos y perseguir a sus autores; en cerrar librerías y perseguir cualquier otra posibilidad que pudiese permitir al pueblo conocer y  pensar por si mismos y alejarse del pensamiento único.  Querer utilizar el intelecto donde ellos mandaban era considerado un delito, hasta tal punto que era común que esos totalitarismos fascistas utilizaran la palabra “intelectual” como un insulto especialmente despectivo a los que eran diferentes a ellos, a los que no se sometían a su voluntad y, por supuesto, razón suficiente para la sospecha, el encarcelamiento, la tortura y hasta la muerte.

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Si aquellos dictadores levantasen hoy la cabeza se quedarían extasiados:  las librerías se cierran solas por pura quiebra; ya no hace falta fusilar maestros porque existen otros métodos para anularlos; no es necesario evitar el acceso a la universidad porque el fracaso escolar “multiorgánico” ya es pandemia;  buena parte de una juventud dócil está imbuida en una autoconfianza y soberbia desmedidas e incluso alardea voluntariamente de su ignorancia, absorta en la existencia aparente de las cosas y en las historias visionadas en croma; una sociedad que reniega voluntariamente de la lectura por pura pereza; en lugar de prohibir a la gente reunirse para que no se transmitan ideas, se la aturde con ruidos ensordecedores, drogas y alcohol; la temprana conciencia de pertenencia a tribu simplifica enormemente el pastoreo; ya no existe riesgo de que la juventud pueda verse tentada de seguir a un Che, a un Daniel Cohn-Bendit o solidarizarse con un Victor Jara: ahora adoran seres-yesca de corta vida y  llamarada aparatosa absolutamente estériles, cuando no seres de la ficción más irreal.

Sin embargo hay algo que perdura: al que no sigue el pensamiento único, los totalitarios le siguen insultando como antaño. Irónicamente, son ahora los totalitarios los que llaman  “fascista” al disidente.

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MujerTrampantojo

MujerTrampantojo: La mujer que mediante trampa o ilusión engaña a alguien haciéndole ver lo que no es

trampantojo

Decididamente, nos gusta que nos engañen. Si, nos obstinamos en afirmar lo contrario, pero los hechos demuestran que nos encanta que nos mientan.  Si no nos encantara que nos mientan, ¿cómo explicar esa atracción generalizada por las mujerestrampantojo, especialmente por parte de los hombres?.

La mujertrampantojo oculta/cambia el color de su cabello, o lo moldea para variar el aspecto del contorno de su rostro. Las pestañas son alargadas o resaltadas y los ojos pintados de forma que su expresión parezca diferente. Las ojeras y arrugas son manipuladas mediante maquillaje hasta el punto de hacerlas invisibles. Los labios son pintados para modificar la apariencia de su forma y tamaño. Mediante variados aparejos modifica el aspecto de su pecho, procurando apariencia de distinto volumen y liberación de los efectos gravitatorios. Lo mismo sucede con los glúteos. Y qué decir del calzado, con esa especie de coturnos a los que se suben las señoras cuando insisten en engañarnos sobre la estatura o la forma de la pierna. O cuando embuten en asfixiantes fajas-mordaza las grasas que dilatan su cintura. Por no hablar de esos cirujanos capaces de conseguir que a una señora no la conozca ni la madre que la parió (que ya los hubiese tenido Al Capone).

Nuestra farisaica sociedad es capaz de combinar al mismo tiempo la encendida defensa verbal de la dignidad de la mujer y lo contrario: unos hechos que tienden a sostener toda la parafernalia que coadyuva a imponer socialmente  como canon de mujer a esos elaborados trampantojos.

Los programas de TV -en general- excluyen a las mujeres no camufladas y ensalzan y estimulan como un arte la falsedad y el engaño con androides (ginecoides para el personal progre) que hacen la mueca de la sonrisa con unos piños como un anuncio de Titanlux Blancolor emplazados dentro de bocas-serón de diámetros imposibles. De hecho existen programas dedicados especialmente al culto del engaño y la falsedad  ¡y hasta en la TV pública!

Lo malo de todo esto es que deja en muy mal lugar al hombre capaz de dejarse subyugar por esas artimañas tan simples. Bueno, igual de simple que la mente de un hombre, a fin de cuentas. En casi todas las especies animales existe un cortejo basado en las apariencias y, básicamente, eso es lo que somos.

 

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