Uno de Noviembre

Melina

Hoy es día de Todos los Santos, y por un momento voy a abandonar toda idea que hable de política, sea nacional o de fuera. Oír la palabra nacionalismos me produce un hastío y un cansancio infinito. Creo que nadie se siente cómodo cuando se ve peón en una partida de ajedrez con un jaque mate pactado. Veo a esos personajes tan pomposos en sus alocuciones, con esa desvergüenza que va ligada a la mentira que también forma ya parte indeleble de su persona y lo único que siento es tristeza. No hay otro sentimiento. Profunda tristeza. Infinita tristeza.

Tal vez mi tristeza sea porque este día trae aparejados recuerdos que hoy sacamos del corazón. Miro el día desde mi ventana, en esta tierra de Murcia, con un sol que corresponde a un tiempo casi veraniego e inevitablemente me pregunto ¿será Noviembre?, ¿no me habrá hecho un guiño mi calendario y ha pasado unos meses que todavía no han terminado?. Calor y Noviembre, casi es un oximoron, antes al menos si lo era, y es en este momento cuando abro mi particular memoria histórica, que tanto me gusta abrir en muchos momentos de mi vida y entonces vuelo hacia atrás en el tiempo y ya no soy la mujer de 68 años, no, ahora soy una niña de 9 o 10 años en  un día, como hoy, de Todos los Santos, y me dejo envolver  por esa imagen y ese momento…..

Es temprano. Hace mucho frío en Madrid, pero en casa se diría que mis padres preparan una excursión campestre. Mis hermanos y yo vamos a desayunar en la cocina de nuestro entrañable hotelito de Bravo Murillo. Desde muy pronto nuestra madre ha encendido la cocina de carbón y leña. Su superficie está brillante y pulida y el cueceleches de aluminio calienta el contenido que también nuestra madre fue a comprar a la lechería que está lindando a nuestra casa, y también al lado, la churreria ofrece sus buñuelos, (¡Ay que daría! por poder comer unos de esos crujientes buñuelos de churrería que hoy han desaparecido), sus porras y  churros que mamá  ha traído colgando de ese verde junco en que los sirven,  y su olor nos hace la boca agua.

También la cocina huele a caldo, a tortilla francesa y a pan caliente.

Papá y mamá desayunan con nosotros, y hablamos y reímos, que por algo hoy no hay Colegio, pero nos apremian a que no perdamos tiempo. Tenemos que recoger a nuestra abuela y no hay que llegar muy tarde al Cementerio. Vemos que hay preparado un cubo, bayetas y estropajo y una sillita de enea con un cojín y una manta, también hay flores.

El Cementerio, nuestra abuela, y entonces recordamos que mamá siempre discute  con ella por lo mismo, año tras año. Para mi abuela este día es sagrado, este día pertenece a la familia que ha perdido, este día quiere pasarlo desde muy temprano junto a la tumba de su esposo, este día es para ella.

La recogemos en su casa, casa de corredor en pleno corazón del barrio de Maravillas.

Mi abuela, siempre de negro desde que murió su esposo al finalizar la guerra, con su moñete bajo que muy coqueta lo rellena con cabello trenzado,  para disimular que no tiene demasiado pelo. Sube al coche y nos reprocha que hemos llegado demasiado tarde. Nuevamente mamá la regaña por esta costumbre de querer pasar el día entero en el cementerio, que va a coger lo que no tiene, que el abuelo no necesita su presencia todo el dia para saber que le recuerda, y así discutiendo llegamos a las puertas del Cementerio de La Almudena.

Hay mucha gente, todas las lápidas están llenas de flores. buscamos la tumba de mi  abuelo, y empieza el ritual de todos los años. Primero limpiar a conciencia toda la superficie y  engalanarla con las flores que traemos. Mientras los mayores están en esas faenas, mis hermanos y yo corremos jugando entre las tumbas. Hay un ambiente festivo, las mujeres de la edad de mi abuela tienen su misma costumbre, así que hay sillas de enea cerca de muchas lápidas. Menos mal que no llueve porque el frio es intenso.

Volvemos junto a nuestra familia y ya mi abuela ha tomado posición, cual soldado encargado de vigilar un puesto, y se encuentra sentada con la manta tapando sus piernas. Mamá vuelve a decirla que es una locura quedarse allí hasta que la recojamos a las siete de la tarde, pero mi abuela nunca cede. Es su día. Mamá la acerca la bolsa con el termo de caldo y el bocadillo de tortilla francesa que ha pedido. Otras mujeres la saludan, se conocen de otros años. Desde luego no va a estar sola. A ella la gusta charlar con otras viudas de sus cosas, que hoy es de sus muertos. Y no quiere a nadie más con ella.

Nos despedimos besando a mi abuela, y regresamos al coche. Dentro, mis padres vuelven a decir que “hay que ver que manía de querer estar ahí”, pero esta discusión también forma parte del ritual anual.

Regresamos a casa, al calor de nuestro hogar, y poco a poco, yo voy cerrando la pequeña ventana que abrí en mi memoria y sonrío recordándolo. Estoy de nuevo en el pueblo murciano que acoge mi jubilación. Veo el sol, siento el calor y miro de nuevo el calendario para comprobar que si, que es Noviembre aunque no lo parezca.

 

 

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TEATRO EN DIRECTO

Melina

Hoy el mundo nos menciona.
No hay un rincón del Planeta
en donde no se hagan eco
de lo que pasa en España,
y no hay tristeza mayor
que ver como unos canallas
hablan de legalidad
mientras clavan un puñal
al corazón de mi Patria.

Pero ¿es verdad lo que vemos
o todo son partes sueltas
de una obra ya pactada?.

Sin tiempo de intervenir,
de poder poner en marcha
para truncar el delirio
las medidas necesarias,
¿alguien cree que convocar
elecciones democráticas,
teniendo la propaganda
y las hordas de golpistas
en las calles preparadas,
va a servir para algo más
que volver a refrendar
una amplia mayoría
que barra de Cataluña
la ya débil democracia?.

Teatro, puro teatro,
y yo no me creo nada,
sólo me queda el temor
de pensar que en bambalinas
está la cosa pactada,
aunque aún tenga esperanza
de no tener que decir
que españoles de ambos lados
han traicionado a mi Patria.

 

Vivimos tiempos convulsos pero no son novedad. España hoy se desangra por 17 costados, tantos como Autonomías tiene, unas más dóciles y calladas, tal vez para contrarrestar a las que no son en absoluto ni silenciosas ni sumisas, pero todas queriendo su parte del pastel, empobreciendo a una Nación que podría ser grande en Europa y no pasa de ser un socio sin demasiado predicamento.

¿Existe alguna razón para vivir el momento que vivimos?, ¿como hemos podido llegar a semejante situación?. Preguntas como  éstas, aparentemente simples, que deberían tener una fácil respuesta, resultan casi imposibles de dar una concisa y comprensible explicación.

Bucear en nuestra Historia debería darnos la clave. Podemos remontarnos a 1.640 cuando se produce una sublevación terriblemente violenta en Barcelona, en lo que se conoció como el “Corpus de Sangre”, por coincidir esta rebelión con la festividad del Corpus Christi y en 1.641 el Presidente de la Generalitat  proclamó la República catalana, aunque a modo de un Puigdemont cualquiera, unos días después rectificó y puso el principado  de Cataluña bajo la soberanía del rey francés.

Para hacerlo breve, años después las monarquías española y francesa, firman la paz de los Pirineos y ceden El Rosellon, y otros territorios junto con parte de Cerdaña, a Francia, fijando la frontera en los Pirineos. Resumiendo, esta primera independencia duró seis días.

En 1.873, un grupo de políticos proclamaron en Barcelona el Estado Catalán Federado con la República Española. Aunque no era una independencia total, este segundo intento duró dos días.

En 1.931, se proclama la República Federal Catalana (dentro de la República española) y en 1.932 se aprueba el primer Estatuto de Autonomía catalán.

En 1.934 se  proclama el Estado catalán de la República Federal española, siendo contestado con la proclamación del Estado de Guerra en toda España y en una noche de enfrentamientos saldada con decenas de muertos, se detuvo a todo el gobierno catalán, finalizando este nuevo intento de independencia.

Desde esa fecha hasta el presente, guerra civil por medio, Cataluña siempre ha sido el niño llorón “que le tienen manía” y para que no de guerra se le conceden privilegios que no llegan a otros lugares de nuestra vieja piel de toro.

La Transición, con todo lo modélica que fue, abrió la puerta a lo que es España en la actualidad, 17 reinos de taifas, que desangran sin piedad los recursos que posee y que han creado un sistema de desigualdades entre regiones, de odios, antes soterrados y ahora visibles, que hacen en muchos lugares inviable la convivencia, que impiden manifestarse en la lengua común, e identificarse todos bajo una Bandera, y ésto, a mi parecer, ya es imparable. Ojala me equivoque.

 

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¿Coherencia o ceguera?

En España gustamos de mirar hacia otro lado , y descuidamos con excesiva frecuencia tanto la educación como la formación de nuestros hijos. Un hijo no es una mascota, ni las escuelas son simples aparcamientos. En la casa se le educa; en la escuela se le enseña.

Maltrato

Imaginemos que en muchas de las casas que conocemos, los miembros más jóvenes de cada familia se dejasen abiertos de forma habitual los grifos de lavabos, bañeras o fregaderos, etc. y que los daños propios y ajenos  producidos por esas aguas fuesen cuantiosos.

Imaginemos ahora que ante la generalización del problema, tanto la sociedad como el Estado decidiesen buscar soluciones, y para ello le pusieran un nombre a esa conducta (por ejemplo “violencia hídrica”),  crearan un teléfono de emergencias especial para que cada cual pudiese denunciar los casos de daños producidos por esas aguas, un área ministerial, varias oenegés, y que los medios audiovisuales se volcasen en campañas para denunciar esas inundaciones de agua, que se creasen leyes y juzgados especiales para sancionar rápidamente a los infractores, que exigiésemos que en los colegios se diese una educación directa para evitar estos comportamientos….  ¿Diría usted que son actitudes razonables y lógicas? ¿O le parecería buena idea (y más barata para todos) que en cada casa educasen a cada nuevo miembro de la familia, desde pequeños,  para que aprenda a dejar los grifos cerrados?

Analice su respuesta y después analice la que tenemos montada con el maltrato personal, sea por razones de sexo, sociales, étnicas, biológicas o de cualquier otra índole que los considere víctimas propiciatorias del nuevo fascismo. ¿No sería más sencillo educar?

¿Religión?

Nos enfrascamos en discusiones de mentecatos acerca de si en la escuela debe enseñarse una u otra religión o ninguna, como Estado aconfesional que pretendemos ser, pero con ello lo único seguro que conseguimos es la ignorancia necesaria para odiar mejor aquello que no conozcamos.

religiones

La solución no pasa porque en la escuela las clases sean de religión católica o mahometana o simplemente no existan; la solución pasa por educar y enseñar. En la casa educar en el respeto a los demás y a sus circunstancias o creencias, y en la escuela no enseñar “religión” con apellidos (católica, mahometana, budista o la que sea) sino RELIGIONES; enseñar a conocer las características y peculiaridades de cada una de ellas porque con el conocimiento alejaremos de nosotros la ignorancia, y si aprendemos a conocer a los que son diferentes de nosotros, aprenderemos a respetarlos y a no aceptar que los medios de difusión nos digan a quien hemos de odiar.

Para enseñar y formar en una religión concreta está la casa de cada cual y luego las escuelas religiosas especializadas.

 

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Ratones sospechosos

MICE: En inglés, además de ser el plural de ratón, son las siglas utilizadas para definir las cuatro claves más utilizadas para empujar al hombre: Dinero, Ideología, Chantaje, Egolatría (Money, Ideology, Chantage, Egolatry)

En 1938 una emisión radiofónica que aseguraba estar retransmitiendo en directo una invasión marciana, consiguió crear el pánico en el estado de Nueva York y alguno de los adyacentes. La combinación del medio de difusión más potente de la época y la ignorancia/desconocimiento que los oyentes tenían sobre los invasores, se aliaron para generar un impacto social sin precedentes, un clima de pánico que llegó incluso a provocar algunos suicidios.

 

Desde principios de este siglo, hemos sabido por los medios de comunicación que en Occidente hemos sufrido ataques por unos invasores que han causado más de 3350 muertos y varios cientos de heridos. Desgraciadamente, esta vez no es una broma, pero sin embargo hay cuatro aspectos muy similares a los ocurridos en Nueva York en 1938:

  • Nos advierten los medios de difusión.
  • Los atacantes proceden del exterior.
  • Ignorancia/Desconocimiento sobre atacantes.
  • Empleo de armamento no convencional

Entonces… ¿a quién debo temer?

Veamos qué dicen ahora los medios de difusión:

Los primeros ataques en 2001, fueron cosa de unos lejanos yihadistas operando bajo la bandera de un lejano grupo llamado Al Qaeda, y causaron casi 3060 muertos y varios cientos de heridos, utilizando armas no convencionales. A partir de 2010 los ataques seguían siendo de lejanos yihadistas pero ahora actuaban bajo la bandera de otro lejano grupo llamado por ellos mismos ISIS, y por Occidente y despectivamente,  DAÉSH.

La imagen que nos dieron de toda Al Qaeda fue un morito con barba de clérigo, el nombre de Ben Laden y el índice-predicador levantado. Con DAÉSH la cosa ha cambiado: En lugar de un único protagonista ahora la cosa es coral; el despliegue comercial de la nueva marca es impresionante, con grandes desfiles en Toyotas recién estrenados, uniformes de diseño y colorido utilizados en ejecuciones masivas en medio de una coreografía espectacular, grabada con todo lujo de medios audio visuales.

Nuestro desconocimiento,  adecuadamente especiado con difusas nociones sobre “Oriente”, “sunitas”, “chiitas”, “Mahoma”, “musulmán”, “Islam”, “Irak”, “Mosul”, etc. facilita que formemos un erróneo silogismo con aspecto de pensamiento sesudo: El yihadista es árabe – Los árabes son musulmanes – Luego todos los musulmanes son yihadistas. Ahora ya sabemos a quién temer y a quién odiar: ¡A los árabes!. Bueno, a los que patrocinan negocios futboleros e invierten en empresas energéticas en España no, pero al resto si. ¿O no?

¿Qué tienen de guerrero religioso los tipos que nos presentan como yihadistas si todos ellos son viejos conocidos de la policía o controlados por servicios de inteligencia o simples delincuentes comunes, por más que los etiqueten de “lobos solitarios” o “corderos esquizofrénicos”?. Y además la pasma sabe cuándo se radicalizan gracias al WhatsApp y al Facebook. ¿Qué pasa, es que además son gilipollas?

Y encima nos amenazan con que “nos quieren invadir”. Pero vamos a ver: ¿pará que puñetas van a querer invadirnos un musulmán con un Kalashnikov o un musulmán con un camión si ya hay más de 100 millones de musulmanes en Europa?

En Occidente observamos desolados que los ataques que últimamente ponen en entredicho nuestra vulnerabilidad evidencian que  nuestros convencionales sistemas de defensa resultan ineficaces. Viene a ser de nuevo lo contado por Herbert G. Wells hace 40 años en su novela “La guerra de los mundos”, al hablar del “rayo calórico” o el “humo negro”. Es palmario que emplear cientos de millones de dólares en drones, gepeeses, bombas guiadas por láser y demás ingenios guerrero-comerciales no es capaz de impedir que un pavo se suba a un camión y arrolle a personas, por no indicar aquí otras 17 formas de provocar auténticas carnicerías con mínimo coste en una población confiada. Carlos Mariguella ya dejó claro en su “Minimanual del guerrillero urbano” las razones por las que un hombre adecuadamente empujado ha de ganar al que obra por un salario (habitualmente miserable).

¡Mira que si estos yihadistas resultan ser simples m.i.c.e. …!

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El dilema del progreso

Nos sentimos fascinados por los progresos tecnológicos. El yo también quiero lo que tiene ese (sea ropa, calzado, coche, telefonillo, TV,  macana digital de moda, etc.) y la educación para ser inducido sistemáticamente, empuja buena parte de nuestro gasto.

Al tiempo, ese mismo progreso tecnológico está sacando del mercado de trabajo a cada vez mayor número de trabajadores (en gasolineras, oficinas bancarias, zapaterías, librerías, los centros de atención a clientes conocidos también como call-center, cajas de pago en establecimientos, pequeños comercios, empleados de seguridad, correo postal, etc.) y en breve veremos desparecer camareros, conductores de vehículos terrestres públicos y de alquiler, traductores y un etcétera que cada vez se hará más largo.

Es decir, la tendencia es que el número de desempleados por causa directa del progreso aumenta exponencialmente,  lo que conlleva que nos preguntemos ¿de qué van a vivir?.

En el caso concreto de España hemos de sumar más de dos millones de personas en edad laboral que carecen de formación; algo más de setecientos mil de los llamados ni-ni (personas que estando en edad laboral ni estudian ni trabajan) y a ellas hay que sumar las que cada año se incorporan al mundo ni-ni debido entre otras causas al abandono escolar temprano, del que somos país líder en Europa.

No solamente se trata de un dilema progreso tecnológico si o progreso tecnológico no, sino de prever de qué van a vivir esas personas, es decir, es un dilema político. La izquierda política propone un merchandising basado en la subvención pública de quien ni estudia ni trabaja, mientras que la derecha dice estar en contra; pero esas posturas son sólo para el escaparate simplón: la izquierda ha de aparecer como defensora del pobre, y la derecha protectora de los derechos del rico, pero en la trastienda unos y otros coinciden en que ambos necesitan el progreso.

De hecho, el llamado padrino de la inteligencia artificial, Geoffrey Hinton, cuando ha sido preguntado sobre este aspecto, afirma que él se inclina por lo que denomina renta básica universal, que considera necesaria para que el progreso pueda avanzar, es decir, para la generación de riqueza.

Y en España, con un sistema de pensiones basado en cotizaciones previas ¿que pensión puede esperar quien no ha cotizado?. ¿Serán discriminados los actuales cotizantes frente a quienes recibirán una pensión sin haber cotizado?

No deberíamos olvidar otros métodos de generar paro que están a la vuelta de la esquina: puede ser una “crisis económica” repentina surgida de no se sabe dónde…, o un  hijo de puta -etiquetado como lobo solitario o borrego acompañado- que armado con un Kalashnikov en una playa sea capaz de arruinar un país entero que basa su principal economía en el turismo…, o un desalmado y misterioso hacker, o…

Los cambios ya están aquí. Nosotros y quienes elegimos para que nos representen deberíamos mirar algo más lejos de los cuatro años que nuestra miseria intelectual nos permite vislumbrar..

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Historias energéticas

Alerta por lluvia, por sequía, por frío, por calor, por viento, por oleaje, por nieve…. en un país donde se nos cuenta que los precios de la energía dependen de la naturaleza: si no llueve ni hace viento la energía eléctrica, y por ende la energía alternativa para generarla (el gas) sube de precio. No. Cuando hay inundaciones y los vientos vuelan edificios e instalaciones no baja el precio, no.

Tenemos un ministro de Energía que -según cuentan- hace años que lleva demostrando un alto nivel de inteligencia, y quizá debido a ello es por lo que trata ar-0003de hacernos llegar a los paganos algunos de los detalles por los que nos cosen a sablazos energéticos, de forma que no pensemos tampoco demasiado. Nos habla de “situación internacional”, de “buques metaneros”, el “mercado”, la “volatilidad”… y de que la clave es el gas.

Hace 40 años unos intereses extranjeros consiguieron instalar en España la idea colectiva de la inconveniencia de disponer de energía nuclear. Una vez desmantelada la opción nuclear, y habida cuenta del equilibrio inestable de  la meteorología, garantizar la continuidad en el suministro de la energía eléctrica en España depende -como no- del gas. Y disponer de gas de forma continuada depende, entre otras, de las inestables circunstancias geopolíticas en su origen.

Se calcula que hacia 2019 un 10% del gas que consumiremos procederá -en buques metaneros- de Rusia, de modo que el resto seguirá procediendo de nuestros proveedores actuales, Argelia con el gaseoducto de Medgaz, y esos buques metaneros de los que nos habla el ministro Nadal que no nos ha dicho de donde proceden.

Y bien está diversificar porque -por ejemplo- el pasado año tuvimos interrumpido el suministro con Medgaz por algo más de tres días, y “los mercados” consiguen cosas tan asombrosas como que con un gobierno PSOE en España, el 100% de las acciones de CEPSA pasara a manos del IPIC, ese fondo de inversión de la familia real de Abu Dabi que también patrocina al Real Madrid, o que con un gobierno del PP y el apoyo de la Junta de Andalucía, a través de la empresa cordobesa Magtel se esté a la caza de la inversión de 150.000 millones de dólares por parte nada menos que de la República Islámica de Irán, específicamente para destinarlos al ámbito de la energía.

Como dice el ministro Nadal “… a río revuelto…”

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QUIEN, DONDE Y CUANDO

Hace más de tres mil años, en el oasis de Bahariya, perdido en medio de la nada, equidistante entre Memphis y Tebas pero muy al oeste del Rio sagrado, alejado de todo, alejado del poder, de las intrigas y de la corte del faraón, pasaba plácidamente sus días de vejez, ya había cumplido los cincuenta años, Neteruines, antiguo embajador plenipotenciario de Ramsés II.

Sin ser su vivienda suntuosa, era con diferencia la más lujosa no ya del oasis sino de los oasis circundantes. Su familia, reciente pero muy numerosa, la formaban su mujer, dos favoritas y cinco concubinas que le habían dado doce hijos, de los cuales habían sobrevivido a la llamada de las sombras nueve, seis varones y tres doncellas.

Ellos son mi riqueza y ellas mi felicidad, solía repetir Neteruines a sus invitados en las numerosas fiestas que daba, generosamente regadas de vino dulce de dátil, a lo que estaba obligado como muestra de generosidad por ser el hombre más rico de la comarca y el más importante ya que había cabalgado a la diestra de Ramsés II, el magnífico.

Allí le había enviado el Faraón a petición propia, lejos de la lucha de validos, en una zona apacible alejada de fronteras conflictivas y con escasos bandidos que controlar, pues no era una zona rica.

Neteruines vivía su destierro voluntario con felicidad no disimulada, gustaba contar sus aventuras junto al faraón, aunque su favorita no solía repetirla a menudo. Cuando la recordaba se le secaba la garganta y escalofríos de terror le recorrían la espalda. El disimulaba porque no podía permitirse que sus vecinos reconocieran el miedo en su rostro.

Había sido el representante del faraón en las negociaciones del tratado de paz firmado con los hititas quince años antes y había realizado su misión con éxito y en condiciones muy favorables para Egipto. Antes de ser reconocido como embajador plenipotenciario y hombre de paz, había sufrido la muerte por tortura de parte de su numeroso sequito y él mismo había estado a un paso de la tortura y la muerte, pero su mirada sincera y firme había terminado por convencer al rey de los hititas de sus buenas intenciones. Pero le quedó herida.

A su regreso a Tebas, fue colmado de honores, homenajeado en festines interminables y regalado con las más bellas vírgenes que él hubiera visto jamás.

El faraón le proclamó su hermano y prometió concederle todo lo que pidiera.

A toda la corte extrañó que solicitara al faraón el destierro de Bahariya y más aún que éste se lo concediera tras una audiencia en privado, cosa nada habitual, de la que el propio Ramsés salió con cara desencajada.

Una única sombra nublaba la presencia de ánimo de Neteruines. La región que gobernaba estaba habitada por agricultores, pastores y unos cuantos artesanos. Todos los suministros que representaban un “lujo” debían importarse de Tebas o Luxor, con las caravanas que periódicamente recorrían la región.

Precisaba construirse una morada digna, una tumba penitencial que le permitiera cruzar el río de la muerte con su carga de dolor y remordimiento de forma que agradara a Horus.

Su conciencia le recordaba continuamente los dramáticos días de su embajada con los hititas y como tuvo que tolerar y aceptar el sufrimiento y muerte de amigos del alma.

En sus comunicados a la corte, siempre solicitaba el favor del faraón para que le destacara algún constructor, artista, que le permitiera realizarla, pero nunca recibía respuestas precisas.

“Las representaciones del faraón requieren de todos los constructores de los que disponemos” solía ser la respuesta del Edecán.

Cierto día, cuando su esperanza estaba perdida, se presentó un pequeño grupo de hombres desarrapados que le ofrecieron sus servicios para construir su tumba.

Desolado, contrató a ese grupo de harapientos como último recurso ante la decadencia de su salud. Su entusiasmo decayó y no visitaba las obras de construcción de su tumba ya que pensaba que no sería digna para cruzar a la otra orilla, siendo su única opción.

Los trabajos continuaron por dos años sin haberse dignado a visitarlos, cuando llegó al oasis la noticia de la próxima llegada de una caravana impresionante. Organizó modestamente un recibimiento acorde a su posición y esperó pacientemente a su llegada.

Su sorpresa fue mayúscula cuando entró en su tienda, humildemente ataviado, descalzo y en posición de sumisión el propio Ramsés. Postrado a sus pies, le abrazó y le dijo

-“Hermano”

-He venido a reconocerte la deuda de gratitud y a santificar la tumba que te han construido los mejores artistas, grabadores, arquitectos y constructores que hay en Luxor. Te los envié de forma subrepticia y disfrazados de modestos albañiles, porque sabía que no aceptarías todo el honor y la gloria que quiero concederte.

Presidía la entrada de la tumba Ator, protectora de los muertos en una escultura de ocho metros de altura presidiendo el catafalco con la escultura de Neteruines en su seno, protegido hasta la eternidad. Los bajo relieves contaban todas sus glorias y las policromías decoraban todo el recinto. Era la tumba de un rey.

Neteruines se postró ante su señor y lloró silenciosamente toda su emoción.

-A dos días de camino llega la caravana con todas las riquezas que colmarán tu tumba-dijo el Faraón- Pero ahora levanta, quiero darte el regalo más preciado de los que te acompañarán a la eternidad, el abrazo de Ramsés, mi abrazo de hermano.

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Bonos antiregañamiento

unoHace 21 años que escribí esto, y hoy he reabierto aquél sobre con mis 11 bonos intactos (uno gastado). Luego el regalo de Reyes se repitió tres veces más.. Y -además- SS.MM. los Reyes Magos de Oriente me han regalado cuatro más este año. Un lujo.

Son los regañamientos los respiraderos de las cloacas del ánimo a donde arrojamos aquellos desperdicios que por inoportunos y contrarios al amor no usamos en un momento dado. Son los muñecos que guardamos en un baúl, amortajados con nuestras propias iras contenidas, y que cuando nuestro ánimo esta decaído, cuando los vientos que nos empujan en el mar del amor no son tales sino brisas variables, arrojamos contra nuestro oponente en ésto de la pareja. No son buenos y no son malos. Simplemente están ahí, y a veces… se usan.

Sucede en ocasiones que al partner en ésto del amor, le cae de buenas a primeras -en su opinión- uno de éstos regañamientos encima, y su ánimo se perturba. Dependiendo del estado físico y emocional del regañado, puede que arroje otro desperdicio en respuesta, o que opte por una confrontación verbal, o por el silencio del cordero. Siempre resulta muy difícil evaluar los resultados del primer asalto, pero ambos contendientes son conscientes de estar tocados. Surge aquí la duda de ¿“quién atacó primero”?, porque no siempre el primer ataque verbal o gesticulante es en realidad el primer ataque, sino que puede ser la respuesta a un ataque anterior, producido consciente o inconscientemente por el socio contrario. Un verdadero lio ésto de las disputas de la pareja. La fase de solución de la gastadocontienda, es tal vez la más peliaguda, debido sobre todo a la cantidad, calidad, frecuencia y contundencia de los ataques anotados respecto del contrario por cada uno de los contendientes, generados por mil y trescientas ¿razones?. Si, me he quedado parado al escribir razones, porque nada tan lejos de la razón como el agravio a quien se ama, seria mas bien una sin-razón, si, ciertamente.

Es el caso que resulta sumamente peligroso jugarse algo tan vital como el amor por no saber contener al jodido primate que llevamos dentro. Es importante que la confrontación termine con claridad y brillantez, sin oscuridades, que no queden rescoldos del incendio de nuestra ira, ni restos del naufragio de nuestro amor, que se esmeren bien ambas partes en limpiar hasta el fondo la patena donde vive su amor, y que una vez logrado, se renueven doslos depósitos de lo mejor de cada uno, juntos, para hacer más sólido ése tesoro que, entre nuestras manos juntas, nos acompaña en cada paso que damos hacia el final de nuestros dias. Pero ocurre sin embargo, que no somos tan perfectos como nos gustaria ser, y nuestros defectos, su cantidad, calidad, frecuencia y contundencia, pueden hacer mucho daño precisamente a la persona que amamos, por lo que a veces, el perdón del ofendido/a no es pleno a pesar de su voluntad, y quedan rescoldos fáciles de avivar en una próxima ocasión. Para los que poseemos un elevado porcentaje de primate, las perspectivas no son nada halagüenas, y es por eso, que siendo en mi inmadurez no más que un niño (malo) pero capaz de amar con toda la sinceridad y nobleza de un niño, afortunadamente, es por lo que a finales del pasado año, acosado por el primate y temeroso de hacer daño al motor de mi vida, tuve la feliz ocurrencia: Si mi primate escapa al control y zahiere, si cuando quiero reparar, la herida sangra abundantemente, si angustia el paso de los segundos en contra de la pareja, si urge volver el reloj atrás, ¿por qué no detener el reloj de los segundos amargos y trasladarnos juntos al mundo de la ilusión, y allí, sin los ropajes humanos, deshacer lo herido, y regresar al momento antes del erro?’. Seria factible si dispusiéramos de la ayuda de los Reyes de la ilusión, ¡Si!, ¡ya está! ¡SS.MM. los Reyes Magos de Oriente!. Sólo hacia falta ponerse en contacto con ellos, ya sabéis, La Carta. Así que sin más divagaciones y con la ilusión nunca desfallecida de mi niñez, me apresuré a escribir mi petición: 12 Bonos Antiregañamiento. Luego, limpié mis zapatos y dejé La Carta en la mágica noche.img_20170107_0002

A la mañana siguiente, los Bonos habían llegado. Eran preciosos, con unos colores vivos que avivan la ilusión, como todos los regalos de Ellos. Estaban alli. 12 Bonos Antiregañamiento valederos por 1996. Estos Bonos, por su condición de mágicos, han de obrar un auténtico prodigio: han de lograr que habiendo causado un gran dolor a la persona que más quiero, de repente lo olvide y no me lo tenga en cuenta, que lo olvide plenamente. Sin embargo, a los Bonos les falta un pequeño detalle, y es que. para que sean realmente efectivos, su uso no sea necesario. Llegar al final del año, del siglo y de la vida, y tener los Bonos Antiregañamiento guardaditos en un cajón, será un certificado de que he sabido amar y ademas, lo más importante, que lo habré demostrado.

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EL CEBO

La barca está estática sobre las aguas del lago. Diríase que solo se mueve al ritmo de mi respiración.

-No pican.

-Ya picarán.

-Lo dudo mucho, no hay cebo.

-El cebo no existe. Tienen que picar porque quieran picar. El lago está lleno de peces, no hay que buscarlos, tienen que venir a ti.

-No sé, eres muy optimista.

-Tal vez pero si ellos no vienen solos es que no me los merezco.

La ventaja de hablar conmigo mismo es que el peso de la barca es la mitad. Toca recoger, que la tarde está decayendo. Ups, este va a la cazuela, nunca es tarde si la dicha es buena.

Amarro la barca, recojo los bártulos y recorro el pantalán flotante hasta la garita del vigilante del embarcadero. Hoy está Victoria. Me despido con un gesto de la mano de la que cuelga la presa arrebatada al lago.

-Un día me tendrás que invitar a peces, se despide ella, tan mona.

-Sí. Un día de estos.

Camino el sendero hasta mi casa mientras atardece.

En casa huele a leña y la chimenea apagada pero preparada, me invita a que la encienda. En la mesa el led del móvil parpadea avisándome de que tengo mensajes. Treinta y cinco mensajes de cinco chats. Los abro.

-Que donde te metes.

-Que nunca contestas.

-Que tiene usted hora en el especialista.

-Dos videos del cachondo de Juan sobre el pato Donald Trump.

-Que a ver cuándo me invitas a una buena cena, te recompensaré toda la noche como a ti te gusta …

Pero ninguno es de ella. Se conoce que ella es la única que no pica si no pongo un buen cebo, pero la gracia es que piquen sin cebo. Todas las parejas que conozco y pescaron con cebo están envenenadas, ellas de desencanto y ellos de aburrimiento, viviendo de espaldas como dos desconocidos.

-Pues este barbo será una buena cena y mañana tendré sopa de pescado. Mañana, mañana tengo que inventarme un nuevo día. Será un buen día, como todos los días y tal vez mañana me envíe un mensaje por el chat.

-Eres muy optimista, sin cebo no pican.

-Vete a hacer puñetas listillo, que te dejo sin cena, ¿vale?

 

 

16/11/2016

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EL PAYASO (CUENTO)

Aquel día, sin embardo, fue una multitud la que se congregó alrededor del payaso.

La historia había comenzado el 20 de diciembre de 2015. Los resultados de las elecciones generales habían sido tan complicados que no se presentó la oportunidad de formar gobierno. Empezaron consultas, pactos, proposiciones dimes y diretes con tan poca fortuna que al final resultó que hubo que convocar nuevas elecciones.

Jacinto, era un payaso en paro, que justo ese 20 de diciembre había iniciado un contrato de actuación en la sala Balancín, una sala de espectáculos de mala muerte situada en el barrio de Usera.

Él estaba exultante y feliz claro, a pesar de la tarima crujiente, las cortinas raídas las luces multicolores pálidas, el aforo reducido y casposo que se movía de un lado a otro de la sala sin prestarle el menor caso, pues en realidad venían a ver el espectáculo fuerte, a Maruja la cachonda, espectáculo erótico festivo animalista con anaconda drogada incluida, que tenía momentos en los que parecía que el reptil iba a devorar a la sabrosa Maruja. No voy a especificar por donde la iba a devorar, porque no viene a cuento en esta historia.

Jacinto no era tonto, entre otros motivos porque el hambre que pasaba le agudizaba la sesera, ya que la poca comida que entraba en casa, pagada con el sueldo de su esposa, empleada de limpieza en un ambulatorio de la Seguridad Social era sistemáticamente devorada por los tres churumbeles hambrientos que había procreado con Susana su mujer y que lo único que habían heredado de él era el hambre, porque payasos, eran payasos pero de los otros.

Jacinto, optimista hasta el A.D.N. vio una oportunidad y a partir de su cuarta actuación introdujo en su repertorio la situación política que se vivía en ese momento. Invento chascarrillos, realizó comparaciones ingeniosas, hizo críticas despiadadas y planteo imaginativas, pero absurdas soluciones. Propuso pactos imposibles, venganzas fratricidas, deserciones bochornosas, traiciones propias de Bruto, todo con picardía, buen humor y mucha imaginación.

Fortuna, que es dama caprichosa, hizo que una noche un comentarista político, que ni era comentarista ni era político, había escrito una novela con cierto éxito de tema marinero y ahora vivía apoltronado en una columna de un periódico de tirada nacional, fuera a echar una cana al aire con Teresa, la gogó de la sala vecina a Balancín. Le escuchó, le hizo gracia y al día siguiente cuando se le pasó la resaca de alcohol adulterado, resolvió su columna hablando de la actuación de Jacinto.

La columna fue contestada y él se referenció en Jacinto faltaría más. El solo era trasmisor de la opinión popular. Se inició una polémica, que trascendió a ámbitos nacionales e inmediatamente se reflejó en el aforo de la sala que increíblemente empezó a crecer de forma nada habitual. La anaconda pasó a telonera y dicen las crónicas que terminó muriendo de hambre porque Maruja se volvió estrecha y ya no le daba de comer.

Como la situación política se prolongaba en el tiempo, aquello fue creciendo de forma desmesurada y su éxito empezó a darle unos réditos, que se notó sobre todo en que los payasos de sus hijos ascendieron a la categoría de obesos y sus padres les procuraron tratamiento psicológico.

Conforme evolucionaba la situación, evolucionaban sus propuestas de una forma cada vez más disparatada. La gente se desternillaba con las componendas anti natura que planteaba Jacinto a la audiencia, la cual lo agradecía con grandes carcajadas y pidiendo más copas.

La sala también lo notó claro, aquello fue un proceso de expansión espacio tiempo que ni Einstein habría sabido predecir. Su local, su nombre, sus ideas resonaban en todo el país como una catarsis colectiva, que desmitificaba la crisis que sufría el país con las conjugaciones en prosa que se generaban a golpe de Balancín.

Pero un día, como es inevitable con las cosas que son inevitables, se solucionó la crisis.

Algunos dijeron que la realidad había superado a la ficción de la imaginación de Jacinto, pero la mayoría lo criticaron, lo denostaron, lo injuriaron y le despreciaron. Que duro es el éxito mostrando la realidad a los paisanos.

Olvido fue más rápido que Fortuna y Jacinto no pudo pagar a los Psicólogos que le proponían un nuevo tratamiento para la extrema delgadez de sus hijos. Susana volvió al ambulatorio, Jacinto al paro y sus hijos a protestar.

Pero Jacinto seguía siendo optimista idealista y listo. Ni corto ni perezoso, se afilió a un partido político, puso todo su ingenio al servicio del sistema y pellizco aquí, servicio allá, a los dos años colocaba a sus hijos en una clínica de tratamiento, a su mujer le dio el capricho de toda su vida de viajar por el mundo y el, con el columnista novelista de temas marineros se dedicó a pasear en yate a las gogos de las numerosas salas de fiesta de Madrid.

Cierto día, transcurrido el tiempo, le citó el juez de instrucción por una factura del partido en la que no quedaba bien reflejado el iva, pero que según su primera comparecencia en público “era una anécdota intrascendente, fruto de la envidia y de las ganas de enturbiar su dilatada y prístina vida pública”.

Aquel día, sin embardo, fue una multitud la que se congregó alrededor del payaso.

 

 

 

 

14 de octubre de 2016

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